Gracias A Borges

Cualquiera que me conozca medianamente sabe que -además de un par de cosas más en esta vida- Borges es tan sagrado para mí como una religión. Hoy más que nunca me perdí en los caminos de la narrativa de mi propia vida, encontrando tanta tristeza como cuando se acaba una canción que a uno le gusta mucho, o rompe uno sin querer algo que era lo último en su especie. Borges me rescató. Abrí "El Libro De Arena", leí, sin saber por que, el cuento "El Congreso" (De los únicos que él dice que vale la pena rescatar de su etapa de madurez), y ahí estaba, esperándome, como un Aleph en medio de un Laberinto que es una biblioteca, el sentido que salió esta vez, de esta lectura: La vida es la vida. Las Palabras (y por ende, la narrativa, lo que uno se cuenta de la vida) son las palabras. Quizas para nadie esto tenga sentido, pero para mí hace toda, toda la diferencia.
Gracias a vos, Borges. Gracias otra vez. Y para que veas que no me olvido de ti, buen ciego que lo ve todo, te dejo de regalo este fragmento, que me recordó a ti, mientras leía Palinuro de México:
"¿Cuantos años tenía yo cuando nací, abuelo? -Bueno, años no. Tenías menos de un año. Incluso menos de un mes, menos de una semana, menos de un día. Con decirte que ni siquiera habías cumplido una hora o un minuto, y ni siquiera un segundo... Pero en cuanto naciste... ¡Dios mío, en cuanto se nace el tiempo se le echa encima a uno, y ya nunca lo deja en paz a ninguna hora del día! (...) ...y mi muerte, aunque corra más rápido que Aquiles, no me alcanzará mientras esté vivo".
Quizás te hubiera dado pesadillas, a ti, ciego que viste mejor que nadie la historia de la eternidad en las manchas de los tigres. Pero quizas para purgarte de esas pesadillas hubieras escrito otro cuento, como el que hoy yo lei, y que hizo para mí la diferencia. Gracias.
Pero como ustedes, 4 o 5 muy queridos lectores vienen aquí a entretenerse, no es el punto que yo les sature de un post muy largo y serio, y quizas muy personal. Les agradezco haber prestado atención a este agradecimiento al hombre que nos dejó "Prólogos con un prólogo de prólogos", y una enorme soledad en forma de laberinto cuando se fue.