thepanicthevomit

El paisaje nevado de Ozymandias no es un capricho de Alan Moore.

En el mundo donde vive alguien como Ozymandias no hay puntos de referencia.

Una vez que cruzas un límite, nomás no hay referencia.

Y nada significa nada.

Porque para que algo signifique algo, tiene que relacionarse con algo fijo.

("-A qué te recuerda ese pez? 

  -A otros peces

  -Y esos peces?

  -A otros peces".)

Es imperativo, desesperantemente imperativo, dibujar una línea.

Se acuerdan de Shinji (hay una lectora, que si es que sigue leyendo, se acuerda)?

No hay abajo y no hay arriba

Hasta que uno se compromete

y

dibuja

una

línea.

Entonces, con la línea, ya no todo es blanco.

De repente, hay piso, y hay arriba, y hay abajo.

Y entonces, todo significa algo.

Se abre, entonces, el dilema de Aquiles.

Pero no, el dilema implicaría voluntad.

Y no.

Y lo peor, no tenemos un gigante escudo jónico con una tortuga que sostiene el mundo.

Tenemos una línea, trazada a mano.

Que es el piso.

Borré un post.

Por primera vez.

Historia de un auto.

"Better to burn out, than to fade away"

Kurt Cobain (Neil Young me importa un pito.

Piénsese, por ejemplo, en el momento en que se decide chocar el auto que uno va manejando. La razón no importa (o mejor, importa, pero no puede ser explicada aquí). Lo que se busca es la destrucción total del auto. No pudiendo conservarlo, uno busca cuando menos que no quede rastro de él. Si quedara, podríamos recordarlo, lamentar la pérdida, evocar momentos felices.

Sin rastro entonces. Si se puede, buscar la muerte de sus ocupantes, no quedaría nada adentro, ni adentro del adentro. Solo el vacío.

En el vacío hay silencio, el vacío es perfecto, completo en si mismo. No hay lucha, no hay cambio, no hay opciones, arrepentimientos. En el vacío se puede dormir.

Imagínese, entonces, que teniéndolo todo planeado a la perfección, pasa algo y uno se arrepiente.

El carro no debe ser destruido.

El carro puede salvarse.

Hay que golpear los frenos, inmediatamente. No importa qué tan rápido uno reaccione, things get damaged, things get broken; el carro probablemente ya está dañado y se dañará más. No hay manera de minimizar el daño, propio y colateral. Entonces, si uno es un idiota obsesivo (y si no lo es, nunca se hubiera puesto en esta situación), habiendo golpeado los frenos piensa en todo esto, y se pone triste, tristísimo en medio del chirrido del metal contra metal. Uno derrama una lágrima mientras siente cada golpe de árbol contra los costados del auto. No hay dolor inmediato, la situación es de lo mejor posible en este mundo. Encontramos una razón para salvarnos, golpeamos los frenos.

Pero en medio de algún otro volantazo para minimizar el daño, vemos en el espejo retrovisor una tristeza sin palabras en los ojos. Dice: recuerda lo bello que era este auto antes. Salvarlo es, en cierta forma, una tragedia. Sombras sobrevivirán. Imagina lo mucho que lo hubieras podido disfrutar si nunca se te hubiera ocurrido destruirlo. En el hubieras podido llevar -felizmente- de paseo a quien quieres. Sombras sobrevivirán, la gente se reirá de lo que tienes para llevarlos a pasear, y eventualmente, todo el mundo se preguntará por que valió la pena salvar estas sombras.

¿Por qué preocuparse por chatarra?

El vacío es perfecto. Destruir algo hasta el oblivion (necesitamos esa palabra en español urgentemente) no deja espacio para el Litost. En el vacío se puede dormir.

Ayúdenme

¿Es la fiebre de la posible influenza que me come por dentro, o esto es lo más cagado del universo entero?

I´ll blow a hole in your face and then sleep like a baby

Gran Torino es una gran película. Pero sólo lo es si uno se da cuenta de que es una película realmente mala, triste y decadente. Si esta frase apesta a paradoja posmoderna, no es casualidad. El gran logro aquí (incidental o no, eso queda al juicio del espectador) es capturar la caducidad de un hombre y un género.

Desde el simbolismo en el título y uno de los ejes conductores de la acción (La pasión por los autos norteamericanos como referencia a los valores de una clase cuyo discurso se agota) a la hipérbole en el cliché de heroe de acción (las expresiones faciales y verbales de Eastwood), Gran Torino nos muestra la imposibilidad del clásico heroe y los clásicos valores norteamericanos para sobrevivir en el mundo contemporáneo, y nos lo muestra en una de las formas más sensibles que se puedan imaginar: la vejez como irse quedando solo.

El absurdo se revela al ver a Dirty Harry enfrentado a un mundo real. En este mundo, el personaje de Eastwood aparece, ya no como el antihéroe que al fin y al cabo encarna el bien (aunque sus métodos parezcan mostrar lo contrario), sino como el viejo racista y ridículo cuyas acciones no tienen cabida en el reino de lo políticamente correcto. En este sentido, la película es un Requiem, no solo por anunciar el retiro de Eastwood del mundo del cine, sino como reconocimiento de que la fórmula se agotó, de que Dirty Harry (y todo su legado) ya no puede tomarse en serio, de que la ingenuidad ha muerto. En otro sentido, también es un reconocimiento bastante valiente de los errores del pasado: el mundo no es como en las películas de acción, y nunca lo ha sido.

Nos quedan dos posibilidades: Eastwood es un genio que reconoce metadiscursos sobre el género que ayudó a fundar, los denuncia y satiriza con sutilísima ironía posmoderna; o bien, de la manera más triste posible, es un dinosaurio que no se da cuenta del más mínimo plano simbólico. Lo que no nos queda es la posibilidad de recurrir a la ingenuidad. Dentro de esta consideración, es tristísimo ver como la crítica ha recurrido precisamente a esta imposibilidad: en Metacritic se muestra el alarmante dato de que un 80% de la crítica (basado en una muestra de 150 reseñas) toma ésta como una gran película de acción y/o drama, un retomar de los antiguos valores sin ironía, dándole calificaciones positivas y lamentando que sea pasada por alto en los Óscares.

Yo apuesto por la primera opción (Eastwood como cineasta posmoderno), pero debo reconocer que cualquiera de las dos me anima y emoociona: la primera me muestra que la gente puede cambiar, y que la consciencia hace la diferencia; la segunda me confirma que la vida y el azar pueden crear piezas de belleza increible, sin que sea necesaria la intervención de las intenciones humanas.

Sócrates Dijo

"Es mejor ser víctima de una injusticia que cometerla".

Pero lo que pasa es que Sócrates no tenía Last.fm, y a él nunca le quisieron cobrar 3 Euros por el servicio de radio que usaba diariamente para descubrir cosas bien chidas y disfrutar en grande en general.

Digo, tampoco hubiera podido scrobblear mucho.

I´m not living, I´m just killing time

True Love Waits (In haunted attics)

Ser Maestro Tiene Sus Peligros

FICCO + Calor = Ficcalor.

El calor del DF es diferente del calor de Mérida. No lo sé explicar bien, pero es asqueroso. Bueno, todos los calores son asquerosos. De hecho, el calor es uno de los peores enemigos del progreso social y cultural. ¿Creen vuestras mercedes que se puede hacer filosofía o componer una de las grandes obras de la humanidad cuando uno está sudando como puerco con dos sueters? No. No se puede. Solo se puede sudar y pensar "que asco, estoy sudando".

Tanto peor es el hecho de que llega el FICCO y yo estoy luchando pa que me alcance pa los tacos del diadehoy. Es un mundo verdaderamente injusto aquel donde un mancebo sensual y cultivado como yo no puede ir al FICCO. Por eso les doy la oportunidad de que enmienden un poco el mundo y contribuyan al advenimiento de la justicia social: Comprenme mi abono para el FICCO. En serio, comprenmelo. Hagan un Tirsotón o algo así. Soy noble, bailo bien y sé de cine; y si lo hacen, voy con ustedes y les cuento de las películas, los directores y comparto mis impresiones sagaces y acertadas, verdaderas perlas de sabiduría cual las hay. En adición, proveo toda una gama de servicios (No-sexuales, debo aclarar) que incluyen pero no se limitan a: pasarles musiquita bien chida, organizar sus playlists del reproductor de preferencia (soy un maestro, ask around), mostrarles cafés posmochidos donde tener veladas culturosas y llenas de diversión y bonanza e infinitas buenasobras más. ¿Toda esta felicidad por unos meros 700 o 350 pesitos? Si. La felicidad y la justicia social están al alcance de sus manos.

Hoy tuve un momento muy Radiohead

Estaba en el avión, quedándome dormido contra una ventana y pensé: "Eh, Alone in an aeroplane, falling asleep against the window pane". Luego me pregunté if my blood would thicken. Luego me contesté que no, porque el cielo estaba muy rojo (era justo cuando la tarde se vuelve noche) y parecía como si el sol hubiera explotado y yo estaba muy triste.

Los aeropuertos son lugares muy tristes. No como las carreteras. Por eso Bukowski iba on the road, y Charlie en tren, no en avión. Lo cierto es que duele estar aquí, ahora, y no allá y lo más cierto es que este es un post de relleno en lo que se me quita el muchosueño (llevo 3 días sin dormir más de 1 o 2 horas al día, a ver putos, haganlo ustedes, eh? quieren pedos?) y la tristeza, y logro concentrarme para escribir un post bien chido de algo que quiero escribir.

Lo digo

Y lo sostengo

Some girls are bigger than others.

Orange Crush (o, This could be the beggining of a beautiful friendship)

Y de alguna extraña manera, el maratón Lupe-Reyes se volvió maratón Diciembre-Febrero, y yo estoy a punto de cruzar la línea de meta, que en el caso de esta metáfora representa la línea que divide al bebedor social del alcohólico.

Creo que debí pedir ésto de cumpleaños:

iBreath Alcohol Breathalyzer

Coqueto alcoholímetro para iPod, enchúfalo y listo.

(así se usa, nacos, por si les quedaba duda)

Yo no era así. Yo no tomaba, yo era un geek que contaba neuronas day in, day out. Culpo personalmente por mi alcoholismo a Barak Obama, a la caida de la bolsa, a mis papás, la desintegración familiar, los emos, la princesa gato y al señor que pasa por mi casa vendiendo helados y me mira feo. 

Dixit.

¿Ya empezó el 2009? (o Love Steals us From Loneliness)

Y es que a veces, los tiempos se me escapan. También se me escapa el deseo de evitar que el blog derive en autobiografía (creo que éste es el blog más autorreferencial del mundo, un 33% de los posts hacen referencia al mismo blog), pero no puedo empezar otra vez sin mencionar -sería injusto- que estoy rodeado de la gente más maravillosa del mundo. Hasta a mí me dan asco mis propios clichés, pero en realidad, estas semanas de ebriedad interrumpida solo por la lectura de Paul Auster, quemaron en mi mente la axiomática verdad de que mis amigos son la neta.
De verdad, a veces me doy cuenta de que algo debo de estar haciendo bien, si me he podido rodear de esta gente. No me voy a extender, porque ni yo sé que decir, ni a ustedes les importa, pero confíen en mí, a veces vivo en el mejor mundo posible. La verdad, se me olvidó exactamente lo que quería decir en este post, pero siempre podemos concluir con las 2 verdades que se hicieron evidentes en el proceso de escribirlo:
1.- Un mes entero de alcohol y sustancias exóticas hace que se te olvide lo que quieres escribir en menos de 2 minutos.
2.- Guanajuato (fuera de la ciudad en si) es un horrible, horrible lugar para visitar.

¿Por qué me da tanta risa esto? Es que los picores, por dios...

Gente Como Uno

Por el Bulevar de los Sueñoooos Rooootooooos Haaaay uuuna daaaaama de pooooncho roooojo...

No, divago, pero si vengo a contarles de una dama. La otra vez nos estabamos cuestionando la necesidad de conocer a un autor para pertenecerle como su fan. Ambos quedamos de acuerdo que no era necesario. A veces, solo te encuentras a alguien que puede decir lo que estabas pensando. Y este es el caso con dicha dama. Les juro que si yo fuera mujer norteña, yo escribiría lo que ella escribe. Y ps como eso es algo raro que pasa un par de veces en la vida bloggeril (nominación para la adjetivación más fea del año: "bloggeril"), merece mención en post. Desde su chidísimo URL ("labloglady", por favor, ¿cómo no se me ocurrió eso a mí?) hasta sus refinados gustos cinematográficos, literarios y artísticos en general (¿por qué no pueden ser como ella, nacos reggaetoneros?), que incluyen, pero no se limitan a Auster y Lynch, la lectura de su blog es una obligación para cualquiera en vías de mejoramiento personal. Así que, ignorando el hecho de que no existe la palabra "mejoramiento", me callo, les doy su link, y pasen a leerla, que es tan fina como vienen. Gente como ella me hace dudar de la afirmación de que en méxico, donde empieza la barbacoa, termina la cultura. Entren y San-Se-Acabó.

http://labloglady.blogspot.com/

It´s a Vian-Tastic Life

Mi horno de microondas no me quiere. Y no sé si es mi mente paranóica jugando trucos conmigo, o la otra vez viajé en el tiempo por pararme cerca de mi microondas mientras hablaba por celular. Mi firefox tampoco me quiere. Baja una y otra vez la misma actualización, y eso combinado con Vista hace que el tiempo de carga sea como película de arte húngara. Mis criptotipos se esconden todo el tiempo que se les da la gana, y luego se revelan alegres cuando quieren. No sé si mi shampú es el mejor para mi tipo de pelo. Adoro a los artistas de elephant six, especialmente cuando cantan acerca de cosas que no importan para nada. A veces, noto que los poros de mi cara están especialmente abiertos (¿así es como deberían estar los poros? ¿abiertos? el punto es que están como no deberían estar) y me pregunto si debería comprar un tratamiento de the Body Shop o eso es cruzar la línea. Y no saben qué feliz me hace que esas sean ahora mis preocupaciones, y no la dicotomía levedad-peso, la revelación del todo en una Ausencia, o su manifestación en la manera en que una mujer ladea la cabeza.
En resumen, solo hay 2 cosas importantes en la vida: el amor, en todas sus formas, especialmente con mujeres hermosas, y la música de Duke Ellington; todo lo demás puede irse al diablo, porque es feo.

P.D. Puntos extras a mis lectoras sexy-cultas que puedan descifrarme de donde viene el título del post.

Perlas de Sabiduría de Ayer y Hoy

Perla #1: Una mujer sin nalgas, más que una mujer, es un buen amigo.

Es que he andado de Galopina

Jajaja, "galopina", qué diablos es galopina?
Bueno, ni sé, pero a mí me suena como que va uno por todas partes, y eso me ha estado pasando a mí. Demasiadas cosas estas semanas: El motorokr (que estuvo jodidamente orgásmico), el Morbidofest en Tlalpujahua (que estuvo jodidamente divertido), fiestas de rock, noches de rock, noches de climax (ts, esas eran del cinemax, no sé si siguen existiendo, no tengo cinemax, tengo mastv donde lo más divertido es ver a los aliens del history channel; maldito seas, Ebrard, por no permitir instalar cable en el centro, y me vale madres si no es tu culpa, tú me quitaste a mis taqueros y vendedores callejeros; tengo que aprender a no hacer paréntesis tan largos) y muchas andanzas.
Lo más cruel es que mientras estoy viviendo, pienso "debería postear esto, escribir algo, tengo ganas de postear", pero he aquí que vivo más y posteo menos. "La gente feliz no tiene historia" (gran frase esta, merecerá un post más adelante), dice por ahí una famosa Simone, creo que soy feliz. De todos modos es mi firme propósito ahora si regresar al blog, nomás debo encontrar una manera de vivir y postear al mismo tiempo. Regalenme un iPhone, puede ser la respuesta (ni sé si puedo postear desde ahi, pero nada pierdo en pedírselo). Yo, como soy bueno, les regalo una foto y una página y ahi nos vemos:

Foto genial de la semana


Página genial de la semana, por dios, no se la pierdan

¿Quién iba a pensar que las ovejas podían ser tan divertidas?

Acabo de tener un insight

Con solo cambiar una letra, "pop corn" se convierte en "cop porn"

No Me Olvido

Fue Casi Ayer.