V De Viñetas. II. Asombrosas Aventuras en Aerocalifornia.

ESCENA 1: INT. AVIÓN DE AEROCALIFORNIA.
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PERSONAJES: AZAFATAS SEXYS Y SENSUALES (ASS), PILOTO YUPPIE CON LENTES OSCUROS (PY), CHICAS GUAPAS VIAJANDO A GUADALAJARA (CGG), TIRSO ALIAS GRAN FORNICADOR (T/GF).
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PASAJEROS SENTADOS EN SUS ASIENTOS, AZAFATAS PONIENDO TODO EN ORDEN Y CERRANDO LA PUERTA DEL AVIÓN. LA PUERTA NO CIERRA, A PESAR DE QUE SE HAN REALIZADO REPETIDOS INTENTOS.

CGG: Ay Kikis, ya vamos a regresar a Guadalajara, que emoción, jijiji, somos rubias y bellas, ya nos vamos a casar y tener muchos hijitos y maridos doctores y...
T/GF (PIENSA, NOBLE Y BELLO, PARA SUS ADENTROS): Puta madre, media hora esperando y no despegamos, ¿que chingados nos está retrasando? Al menos me tocó junto a estas 2 chicas ricas de guadalajara, pero que pendejas están...
CGG: Ay kikis, ¿no crees que ya se tardó muchoel avión este en despegar?
ASS1: ¿Ya le intentaste así? No, tienes que agacharte más, tonta...
ASS2 (BATALLANDO CON LA PUERTA EN SU SENSUAL UNIFORME DE AZAFATA): Oh, si, ya le intenté muchas y veces y nada.
ASS1: Síguele, a lo mejor tiene que ser más duro. Oh, si, hazlo más duro.
ASS2: Me encantaría, pero, mggh. No, esto de plano no jala. Yo creo que mejor llamamos al piloto, necesitamos un hombre.
PY (SALE DE LA CABINA): Que pasa nenas?
ASS1y2: No cierra la puerta, llevamos media hora intentándolo y los pasajeros se están empezando a poner nerviosos.
PY (CON VOZ DEL DOCTOR NICK RIVIERA): No hay bronca, ahooriiita lo arreglamos.
T/GF (PIENSA): Al fin.
PY (SACA UN CARTÓN ARRANCADO DEL LADO DE UNA CAJA).
T/GF (PIENSA): Claro, seguramente va a usar el cartón para limpiar el mecanismo que no está funcionando.
PY (SOSTIENE EL CARTÓN JUNTO AL CERROJO, JALA Y ATORA LA PUERTA CON EL CARTÓN): Liiiisto. Problema resuelto. A volaaaar.
ASS1y2: ¡Bravo capitán!
T/GF (PIENSA): Ya nos cargó la chingada.
CGG (ENTRE REZOS Y LLORIQUEOS): ¡Vamos a morir!
T/GF (PIENSA): No mames. Nunca vuelvo a comprar un boleto de Aerocalifornia (RIE EN VOZ ALTA MIENTRAS LAS TAPATÍAS SE PREGUNTAN QUE LE PASA A ESE LOCO). Al menos mi muerte va a ser como de capítulo de los simpsons...
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ESCENA 2: INT. OFICINAS DE AEROCALIFORNIA, DOS SEMANAS DESPUÉS.

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PERSONAJES: TIRSO ALIAS GRAN FORNICADOR (T/GF), GUERITA GUAPA AGENTE DE AEROCALIFORNIA CON BUENOS DISCOS EN SU ESCRITORIO Y BUENAS PARTES EN SU CUERPO, APRETADAMENTE VESTIDA (GG).
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T/GF: ¿A cuanto me dijiste que salieron los boletos de Aerocalifornia hoy?
GG (SONRÍE SABROSAMENTE CON MIRADA TRAVIESA Y PICARESCA): Apenas a 900 pesitos.
T/GF: Dame dos.
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NOTA: Para quienes quieran profundizar, Aerocalifornia es la aerolínea favorita de los narcos, no solo por sus abundantes comidas, sino por su seguridad (no mamen, en serio chequen este). No se por que la cerraron. Lo cierto es que era bien pinche barato y con vendedoras guapotas.

Build Me Up, Buttercup

George Constanza, de Seinfeld, tuvo una idea genial: Mi vida apesta porque soy Yo, y porque lo he sido toda mi vida; por lo tanto, el mejor curso de acción a seguir es hacer exactamente lo contrario a lo que siempre haría en cada situación, esperar a que mi instinto me diga que hacer, y entonces hacer lo opuesto. Le resultó. Les resultó también a los teóricos del MRI (Me repatéa el hígado hablar de psicología, así que seré breve) encabezados por Watzlawick, quienes, bien cibernéticos, postulan la idea de que los problemas son como el ruido feedback de un micrófono, amplificado por iteración y nos dicen que "el problema no es el problema, sino la solución": Un problema se vuelve problema cuando encontramos un obstáculo (esto no es un problema, hay miles de obstáculos todos los días) que intentamos superar con una conducta de solución, pero ésta es ineficaz, y en vez de cambiarla y ensayar otras conductas, solo la repetimos más fuerte y más fuerte (y entonces decimos "tengo un problema") como quien al enfrentarse a alguien que no habla el idioma solo sube el volumen de su voz, como si sirviera de algo. La respuesta a los problemas, entonces, no es tanto saber que hacer, sino hacer algo diferente, según los teóricos MRI, o incluso opuesto, según George Constanza, autoridad Seinfeldiana.
Funciona. Se lo juro por la santísima virgen de la lujuria pura y sabrosa.
Hoy lo intenté. Desde hace años, creo, no pasaba un viernes solo. La idea era escapar, fuera como fuera. Hay demonios, hay errores, hay ruido: no los escuchemos, corramos, gritemos. El escape sirvió por algún tiempo, pero se hizo bastante evidente de que ya no funcionaba para mí. Hoy me inspiró George, de Seinfeld, y en vez de salir a hacer algo locochón, mareador o embrutecedor, preferí pasarme la noche conmigo mismo (yeah!) a ver que ocurría. Lo que ocurrió fue bueno.
Reconocer la naturaleza irreversible de la vida. Pasearme por las calles oscuras, lejanas, del centro, no las iluminadas pseudocalles del centro histórico, ya tan maquilladas que no significan nada, sino esas calles tan contaminadas por ti, por despedidas, por regresos en solitario, por tu ausencia, tu enorme ausencia, en fin. Reconocer la tristeza (sería idiota pensar que esto siempre es malo), la carencia, la verdadera estética negroazul de tu presentísima ausencia. Detenerme. Escribir. Hablar en serio, dejar de esconderme de fantasmas, y decidir relacionarme directamente con ellos, mirarlos a los ojos, quererlos, extrañarlos, en vez de tratar de suplirlos por gente de carne y hueso (tapaduras, en fin, de tu ausencia).
Reconocerme; reconocer la soledad, pero ahora no con miedo, sino con una nostalgia serena, tendiente a la paz; reconocer el papel de las letras, de la poesía, de la ciencia, la bellísima ciencia. Se equivocan, como siempre se han equivocado los que recurren a esa división simplista entre pensar y sentir. Creo que fue Pessoa quien dijo que eso era insultante, pues él nunca había tenido un sentimiento no-pensado, y nunca podía dejar de sentir con el pensamiento (aproximadamente, no me pidan que cite de memoria; por suerte casi no tengo). Se equivoca quien piense que la ciencia es fría. No hay para mí mejor manera de venerar un recuerdo que conociendo las estructuras que lo albergan.
Reconocer, claro, el recuerdo. Recordar. Entregarse a recordar, no huir de ello. Recordar al grado de revivir, y llegar a esa línea borrosa donde el recuerdo tiñe tan sabrosamente la "realidad" que ya no se pueda saber a ciencia cierta si lo que imagino en esas calles oscuras es mi soledad o tus pasos. Nada más glorioso que entregar toda la atención y toda la conciencia a los recuerdos cuando éstos lo piden. Realmente me asombra más allá de todo límite la posibilidad de un recuerdo de manifestarse tan fuerte, tan alucinogénicamente.
En fin (esto está muy largo, aunque realmente me hubiera gustado decir más), el presentir la muerte, el comprender la vida, el entregarse al fluir (dejarse caer) y abrir bien los ojos; nunca hubo idea mejor. Ahora, una nueva confianza en la vida, en el poder comunicarse, en hablar, en leer, en escribir, en conocer. Vienen posts menos tristes y menos largos, vienen tiempos mejores. Huele a cambio.

Soledad. I, Sin Palabras.

Es que no es cosa de morirse, es cosa de irse quedando solo.
En silencio. Conforme más se aisla, conforme se va haciendo menos necesario hablar (¿cuantos días ya, sin hablar con alguien?), más se ven las palabras como una cosa ajena, como separada de uno.
Entonces, por momentos, se preocupa uno por el destino de una vida que siempre ha querido vivirse en palabras, como palabras. Un self que era palabras, una vida que era palabras, una identidad construida en palabras, la vida como narración de uno mismo. Hablar, escribir, eso era la vida. Hablar con uno mismo, escribírse a uno mismo, hablarse, narrarse, eso era la vida.
(En realidad, hacer el amor era la vida, y todo lo demás era un vil simulacro de la vida)
Escribir era la vida, aunque nadie leyera. Una página encinta en el vientre de un bloc trotamundos, como dicen por ahí. Escribir era el fin de la vida. La felicidad.
Pero uno se va quedando solo, y se va quedando en silencio. De pronto se da uno cuenta de que no ha hablado en días, y las palabras son raras, ajenas.
Pero no importa, porque uno puede sentarse, poner a Mahler y empezar a reconstruir por tercera vez en la noche la partida histórica Chernev-Halbohm, NY, 1942, y empezar por el peón de Dama, sistema de Collé, y todo es bello, y perfecto, porque en el ajedrez todo tiene sentido, todo tiene lógica, porque en el ajedrez no hay palabras, y Mahler no necesita palabras, y llorar no necesita palabras, y extrañarte, saberte tan ahí, tan lejos, no necesita palabras.
Tu ausencia no necesita palabras. La vida, después de todo, la ausencia, la Vida, no necesita palabras.