Un Poco a Manera de Parodia de Fausto...

...y un poco a manera de reflexión triste, de autosarcasmo, o de ironía monologante en una noche de navidad que se va en una casa demasiado sola.

Habiendo acumulado todos los conocimientos habidos en el mundo (y debajo, encima y a los lados de él), digerido todas las sabidurías, filosofado sobre los asuntos más variopintos y experienciado las experiencias más diversas por 27 años y un poquito más, ésta noche llego a la conclusión prácticamente irrefutable de que la vida está hecha de detalles, y nada más. Nada reemplaza a la observación de la minucia, a la nimiedad que transcurre, el tono de una tela o la manera en que el sol pega en los anteojos de alguien. La vida no contiene eso, la vida está hecha de eso. Pierden el tiempo los sabios buscando grandes explosiones, archés primeros o telos últimos. Si hay algo en lo que vale la pena fijar la atención, es en los detalles. Las cosas pequeñas, no las cosas grandes. Tanto más si esas cosas pequeñas, esos detalles, forman una mujer. Apréndase la lección, en todos sus detalles: la mujer más pequeña resulta ser la mujer más grande del mundo.

El futuro del mundo está en tus manos

Imaginen que ustedes fueran elegidos por su gran sapiencia acerca de todas las cosas, grandes y pequeñas, para ilustrar a las generaciones venideras, y les enfrentaran con el dilema de que toda la música del mundo se perderá, y ustedes deben elegir UN (y solo un) representante de cada década desde los 60s para dejarles a los ingratos jovenzuelos del futuro una idea de lo que fue el mundo antes de Moderatto y esas cosas...
Espero sus respuestas fuertes y claras.

Bien mirado, todo es tan triste...
Uno no puede a veces menos que maravillarse en la tristeza. Muchas veces incluso puede pensarse que se habla, se escribe porque hay tristeza.
(o una mujer; ¿que no es lo mismo?)
La tristeza, sea, pues, en su forma más evidente (de mujer o de tristeza) el acto originario. Sea el principio del movimiento. No es necesario (sería insultante pensarlo) que sea una tristeza "externa", que venga de algo que "pasa ahí afuera" (como si hubieran tales cosas).
Conocer las razones por las que se habla no nos revela nada acerca de aquellas por las que se calla. Simplemente ocurre que un día uno contempla y queda maravillado, superado por la tristeza, por la poiesis y la poética de la tristeza. Entonces, uno entiende (eso que no se puede decir) y se conforma con solo contemplar, con solo "entender", con solo sentarse a mirar y ver todo fundirse en uno, centrifugarse a escala evolutiva, confundirse todo el tiempo (del universo: desde el origen hasta Ti) en el instante.
Entonces, uno mira y ve, y deja a la tristeza Ser en una esquina del centro en la noche, a la que uno da vuelta sin propósito y sin futuro, solo por caminar el centro de noche, solo porque no se tiene un lugar a donde ir; en un soneto de Borges; en unas trencitas rubias o una mujer que uno siente que ha leido toda su vida, que ahora (ahora significa muchas cosas) le escribe a uno con una tristeza casi igual a la propia, que una vez dijo que siempre estaría ahí y con eso hizo que la vida esté bien, que sea posible, que sea una promesa de futuro, de un Chai fuera del tiempo; en un par de senos angelicales (solo porque eso del pubis angelical ya estaba tomado), de un cuerpo de mujer que es todas las mujeres en una; en la más promisoria de las sirenas de la que nos separa el tiempo y espacio, que nos mantiene en el misterio, en el enigma que se perpetúa a si mismo con la construcción de las miradas imaginarias; en la música de Morrisey que flota en el aire, y te trae a ti; Tú, transformada en recuerdo, Tú, presente; la hoja en blanco en donde debería estar escribiendo otras cosas, cosas mucho menos íntimas, cosas de esa "scientia" a la que llegué huyendo (la escogí precisamente por lo impersonal) y en donde encontré el instante por el que no es necesario huir más.
Uno, en conclusión, ya no le teme al silencio, porque lo ha visto surgir de la misma tristeza que las palabras. En algún momento uno comprendió con la máxima claridad posible y necesaria lo que había sabido siempre: que lo único que importa es una mujer.

Luego por que no posteo...

La siguiente frase es falsa:
La frase anterior es verdadera.
.
(Les iba a decir algo, pero me puse a pensar en eso otra vez y se me olvidó)

Historias Urbanas

Corría la segunda o tercera semana de mi nueva vida en la heróica y naval colonia Centro de esta no menos heróica y naval capital y Distrito Federal de nuestra muy poca heróica (y menos naval) República Mexicana, cuando aconteció la siguiente anécdota que a continuación relataré.
Ocurre que Doña Ana, portera arquetípica (un día les pongo una foto pa que la conozcan y me den la razón) de mi arquetípico edificio de departamentos del centro, nos avisó que habían venido a cortar la luz, lo cual consistía en una verdadera hijadeputada (o como se diga), sobre todo considerando que tardaron 2 o 3 semanas en venir a conectarla, y más aún, tomando en cuenta que todo estaba en órden y pagado, y el papelito ese que lo prueba estaba pegado ahí mero junto a nuestro medidor.
Entonces fue que comenzó el asunto que resulta ser una metáfora de la vida, un microcosmos del macrocosmos que es la situación sociopolítica de México, pues le dijimos a doña Ana:
- Eso no puede ser, y ¿que hacemos?
Ante lo que contestó, con su rollizo y orondo ser:
- Pues ya ve que si puede ser, joven, así es esto, esos desgraciados solo quieren dinero.
Indignados por la corrupción de las instituciones y ligeramente embriagados por el olor a orines de vago que impregna las afueras del edificio, decidimos luchar contra Luz y Fuerza del Centro por todas las vias constitucionales y legales, y no pasarles lana a esos desgraciados para que nos reconecten.
Así, fuimos a hablar a oficinas, dependencias, juzgados, jurisprudencias y Asambleas Populares de Pueblos, y la cosa no solo no mejoró, sino que empeoró.
Ya luego fueron pasando los días, y los trabajos a entregar por computadora aumentando y atrasándose. Entonces, doña Ana, con su gran sentido pragmático de la realidad, vino a proponer lo siguiente:
- y por que no se puentean a los triquis?
Nosotros, ofendidos por creernos en presencia de un sofisticado albur, dijimos al unísono:
- nadie habla así de mi madre, retire lo dicho!
Ante lo que contestó:
- No, los triquis son los indígenas que viven enfrente de ustedes. Por que no conectan su departamento a la luz de ellos? Si quieren yo lo hago; ni se van a dar cuenta, total que ni hablan español.
Como buenas personas socialmente conscientes y lectores de la jornada que somos, nuestra indignación creció. Le agradecimos educadamente a doña Ana por su corrupta oferta, pero la rechazamos, y salimos a platicar de como reflejaba eso la situación del país:
- Pero es que es típico: las instituciones corruptas y sin rostro vienen a asediar a la clase media abusando del poder que les hemos conferido, y la clase media con tal de no sentir incomodidades pisotea a los indígenas renunciando a la dignidad moral, rebajándose al status de su agresor y empeorando la vida nacional en el proceso, entrando al juego de culpas y laberinto blablabla...
Salimos con la cabeza en alto, cada uno pensando en su contribución a la justicia social y equidad del país, y saboreando la oscuridad del departamento como símbolo del futuro reconocimiento que la historia nos brindaría por nuestro apoyo a la causa indígena.
Dos días después seguíamos sin luz; los diversos quesos que habíamos comprado se iban a echar a perder y teníamos que entregar trabajos de la escuela, así que nos puenteamos a los triquis.

De ahí la legendaria expresión "ya no te hagas pendejo y puenteate a un triqui"

Cosas Mejores

Despertares y Regresos Gloriosos

Hoy revisaba la historia del blog por razones que a nadie importan más que al panquecillo de lujuria que les ha regalado tantos placeres con los años (léase, yo), y fue como la vida misma; no pude evitar hacerme la pregunta ¿Qué carajos pasó aquí? ¿En que momento se perdió el camino? Pero no se preocupen más. Hoy desperté, y vuelvo listo para traerles más de eso que les encanta… así es, ustedes saben de lo que hablo. Pronto, más de eso.

Y que?

A veces siento que la vida es posible.
A veces todo es simple, todo está en su lugar.
A veces la felicidad tiene forma de un sillón rojo (transitoria, mutable, pero así es la felicidad).

Un día, en el futuro, en la portada de la revista Vanity Fair

"Sad people rule the world"

....Y ahí van a ver.

Prioridades

Hay 2 cosas que importan en esta vida: Una mujer desnuda, y...
...
...ps, olvidé la otra, pero ya no parece importante.

Razón Suficiente 2

Abrir una carta y leer parrafos, líneas, palabras, letras, pequeños garabatos; luego, sentirse comprendido (o mejor, co-narrado), saberse menos solo (quien trataría, después de todo, de hacer la distinción entre sabiduría y ficción; insensata distinción sería), saber que la vida (esa vida que siempre se antoja en otra parte) en general, y mi vida en particular es posible. ¿Una esperanza? Más que suficiente.
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(algunos le llamarían una manifestación de personalidad bipolar, bien posible por ser comórbil con el trastorno antisocial de la personalidad, pero yo prefiero llamarle un homenaje a quien, desde hace tiempo, bien lo merece)

Razon Suficiente

"The Sadness will never go away"

- Van Gogh´s suicide note

De la A a la Z

-Escríbeme algo- Dice ella.
Lo que ella no sabe es que mientras dice esta frase, se está escribiendo. Que es imposible no escribir(se), que todo momento es irrevocable, que el instante es todo lo que hay, y que al fin de cuentas nada importa, porque nadie sale vivo de esto; o quizá sabe algunas de estas cosas, o todas, ¿yo que se? Lo que yo si sé es que tengo demasiado sueño y demasiado ruido ahora como para escribir, aunque también sé que es inevitable estar escribiéndose... que eso no para. También sé que, a veces, escribir es un verdadero placer, un verdadero honor.

log?

Y es que yo no conozco los puntos medios. Cuando estaba en la vagancia en Mérida, tenía 24 horas desocupadas y nada, nada de sueño; ahora, tengo prácticamente 24 horas ocupadas y tengo mucho sueño todo el día. De cualquier manera duermo muy poco. Pero ahora, el sueño no me deja jugar ajedrez (no me puedo concentrar), escribir bien, ni estudiar (se me olvida todo, no puedo fijar mi atención durante más de unos minutos sin dormirme o soñar despierto, o algo).
No todo es tan malo. Hay conversaciones interesantes, hay posibilidades, hay vida. Hay que resolver sobre el Dr. Fausto. El pecado de Fausto no es de lo que lo acusas (lo sostengo). Fausto no es solamente soberbio, egocéntrico, sediento de poder y conocimiento. Si Fausto está sediento de algo es de Absoluto. Fausto se reconoce vacío de algo. El no pacta por más conocimiento (de cualquier manera sería casi imposible, no?); pacta por vida. Lo que Fausto quiere (ante mis ojos) es la experiencia total de ser humano, experienciarlo todo. Fausto no es una imagen patética del intelectual autoconforme. Fausto es la imagen patética del intelectual que lo quiere todo y se ahoga con la vida. Al menos en intención, hay que reconocer la nobleza de la empresa de Fausto, y la imposibilidad de cualquiera de nosotros de escapar de ella: el anhelo de ser absolutamente humano, de experienciarlo todo. No hablaré de Margarita, no hablaré del Fausto Constructor, me reservaré comentarios para cuando pueda expresarlos mejor. Baste, por ahora, reafirmar mi postura ante Fausto y su humanidad, Fausto y su tragedia, y baste también reafirmar mi juicio sobre el Fausto de Goethe como una de las obras inmortales, por cliché que sea afirmarlo (hay cliches ciertos, los hay).
Hablando de doctores, y tragedias, ¿cuantos creen que sean necesarios para arruinar la vida de un GF? Uno. Valadez, del instituto nacional de neurologia y neurocirugia, con su clase de neurología. Creanme, basta y sobra.

Y?

Si alguna vez se le ocurre a alguien que se puede alejar uno impunemente de Ella o de su recuerdo, o si se le llega a ocurrir que uno puede dejar de extrañarla ocupando su mente todo el tiempo del dia en las cosas más complicadas que uno con trabajos pueda manejar, o si piensa que uno puede escapar moviéndose geograficamente, permítame adelantarle que se equivoca.

Señales de Vida.

Estoy vivo.
(No es una buena vida, pero estoy vivo)
Pronto, pronto...
Espero que sigan aquí.

4 y 3

4

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El universo (que otros llaman la Biblioteca) se compone de un
número indefinido, y tal vez infinito, de galerías hexagonales
(…)
No hay, en la vasta Biblioteca, dos libros idénticos. De esas premisas
incontrovertibles dedujo que la Biblioteca es total y que sus anaqueles
registran todas las posibles combinaciones de los veintitantos símbolos
ortográficos (número, aunque vastísimo, no infinito) o sea todo lo que es dable
expresar: en todos los idiomas. Todo: la historia minuciosa del porvenir, las
autobiografías de los arcángeles, el catálogo fiel de la Biblioteca, miles y
miles de catálogos falsos, la demostración de la falacia de esos catálogos, la
demostración de la falacia del catálogo verdadero, el evangelio gnóstico de
Basílides, el comentario de ese evangelio, el comentario del comentario de ese
evangelio, la relación verídica de tu muerte, la versión de cada libro atodas
las lenguas, las interpolaciones de cada libro en todos los libros.
Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, laprimera impresión fue de
extravagante felicidad. Todos los hombres sesintieron señores de un tesoro
intacto y secreto. No había problemapersonal o mundial cuya elocuente solución
no existiera: en algún hexágono.El universo estaba justificado, el universo
bruscamente usurpó lasdimensiones ilimitadas de la esperanza. (…)

-La Biblioteca de Babel. Jorge Luis Borges.

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Estar en una silla incómoda del Café La Habana a las 2, 3 de la mañana; la espalda encorvada sobre la página, leyendo o escribiendo (tan claro no és). Hacer una pausa para el cigarro, escuchando la música del discman, sin sentir sueño pero sintiéndose enormemente triste, tanto que ya estás cansado de estar triste, tan cansado que parece por momentos que ya no sientes nada, solo miras a un punto fijo. Encender el cigarro, darse cuenta inmediatamente que esto es quedarse solo, que ahora estás realmente solo. Recuerdas antes con cuantas personas podías hablar de cosas que te importaban, y te das cuenta de que ahora es más fácil entablar un diálogo con un autor muerto hace unos cientos de años, o contigo mismo a través de una pluma y una página en blanco. No es todo tan dramático, quedan un par de personas, al menos, importantísimas con quien hablar. Pero la tristeza aumenta, porque son las 3 de la mañana, te sientes tristísimo hasta el fondo de los huesos incómodamente asentados en la silla y no hay nadie a quien decírselo que pudiera entenderlo como tú; nadie con quien hablar que pudiera decirte algo tan interesante como Sartre, Dostoievsky, Goethe o Mann. Entonces ves claramente la forma de la soledad: ahora es más fácil sentir algo intenso por Roquentin, Tomás y Teresa en Praga, el Doctor Fausto o la Maga, que perdió a Rocamadour. Entonces te dan ganas de llorar y correr a decirle a alguien tu tragedia. Luego recuerdas claramente cual es tu tragedia. Lloras riendo un poco y continúas escribiendo, contándotela a ti mismo.
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3

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...That is not dead which can eternal lie

And with strange aeons, even Death may die...

-Atribuido a Lovecraft, negado por él según S.T. Joshi.

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El mar. El mar de noche. Su sonido y su olor. La tranquilidad de la arena, fría, entre los dedos, en el cuerpo. Ver las estrellas, fumar un cigarro, pensar, estar deliciosamente solo con el mar enorme, eterno, originario. Los ojos de mi abuelo, muerto. Él fue como mi padre. Velarlo en la casa, el cadaver en la cama, como si estuviera dormido usando un traje, con las manos sobre el pecho. Sus ojos abiertos, cristalizados, grises, infundiendo un miedo metafísico a lo Otro (como el mar, esos ojos eran el mar). Lo inmenso, lo interminable, el vértigo.
Lo cierto es que nada me pone más triste que el Mar, y las cajitas de música que suenan a pasado, a recuerdos olvidados.

6 y 5

6

All around me are familiar faces

Worn out places

Worn out faces

Bright and early for the daily races

Going nowhere

Going nowhere

Their tears are filling up their glasses

No expression

No expression

Hide my head I wanna drown my sorrow

No tomorrow

No tomorrow

And I find it kind of funny

I find it kind of sad

The dreams in which I’m dying are the best I’ve ever had

I find it hard to tell you

I find it hard to take

When people run in circles its a very very

Mad world

Mad world

(...)

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-Mad World

Gary Jules / Tears For Fears

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Regresar por primera vez a Mérida, o abrir los ojos un día y darse cuenta de que ya no era tu hogar, ni podía serlo. Saberse fuera de lugar en todas partes (y no solo que no has encontrado en el mundo tu hogar, sino además sentir la certeza de que tu hogar no está en el mundo). Sentir que saliste de un lugar cómodo ( familiar, conocido) para buscar algo diferente, no encontrarlo (porque no importa a donde vayas, siempre estarás "aquí") y regresar para encontrar que el lugar de donde saliste ya no existe, no tanto porque ya no esté ahí, sino porque tu mirada haya cambiado al punto de no poder verlo de nuevo. Saberte perdido, expatriado. Darte cuenta de ello en una (o varias) noches de insomnio. Saber que de todas formas Mérida nunca fue tu hogar. Recordar el tedio, la soledad, la asfixiante necesidad de rutina y uniformidad en el ambiente; recordar el odio inicial hacia Mérida solo hace todo un poco más triste (es sutil darse cuenta de por que). Saberse abandonado (¿"como caido, en estado de yecto"?), para siempre, desde siempre, en una noche de insomnio y calor interminable. Darse cuenta de esto, fuerte y claro, eso también fue Mérida.
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5

"(...) Cerré los ojos, los abrí. Entonces vi el Aleph.
Arribo, ahora, al inefable centro de mi relato, empieza aquí, mi desesperación de escritor.
Todo lenguaje es un alfabeto de símbolos cuyo ejercicio presupone un pasado que
los interlocutores comparten; ¿cómo transmitir a los otros el infinito Aleph,
que mi temerosa memoria apenas abarca? Los místicos, en análogo trance prodigan
los emblemas: para significar la divinidad, un persa habla de un pájaro que de
algún modo es todos los pájaros; Alanus de Insulis, de una esfera cuyo centro
está en todas partes y las circunferencia en ninguna; Ezequiel, de un ángel de
cuatro caras que a un tiempo se dirige al Oriente y al Occidente, al Norte y al
Sur. (No en vano rememoro esas inconcebibles analogías; alguna relación tienen
con el Aleph.) Quizá los dioses no me negarían el hallazgo de una imagen
equivalente, pero este informe quedaría contaminado de literatura, de falsedad.
Por lo demás, el problema central es irresoluble: La enumeración, si quiera
parcial, de un conjunto infinito. En ese instante gigantesco, he visto millones
de actos deleitables o atroces; ninguno me asombró como el hecho de que todos
ocuparan el mismo punto, sin superposición y sin transparencia. Lo que vieron
mis ojos fue simultáneo: lo que transcribiré sucesivo, porque el lenguaje lo es.
Algo, sin embargo, recogeré.
En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión
producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph
sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin
disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas
cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. (…) vi
la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la
circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de
la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi
cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían
visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que
ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.
Sentí infinita veneración, infinita lástima. (...)"

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-El Aleph.

Jorge Luis Borges

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La primera vez que vi sus ojos (digo verlos, verlos de verdad), sin saber que la visión de esos ojos, más clara que cualquier otra cosa en mi cabeza, se repetiría ad infinitum en todas sus ausencias, en una enorme ausencia.

8 y 7

8

.

Well, show me the way

To the next whiskey bar

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

Show me the way

To the next whiskey bar

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

For if we don't find

The next whiskey bar

I tell you we must die

I tell you we must die

I tell you, I tell youI tell you we must die

Oh, moon of Alabama

We now must say goodbye

We've lost our good old mama

And must have whiskey, oh, you know why

Oh, moon of Alabama

We now must say good-bye

We've lost our good old mama

And must have whiskey, oh, you know why

Well, show me the way

To the next little girl

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

Show me the way

To the next little girl

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

For if we don't find

The next little girl

I tell you we must die

I tell you we must die

I tell you, I tell you

I tell you we must die

Oh, moon of Alabama

We now must say goodbye

We've lost our good old mama

And must have whiskey, oh, you know why

.

-Alabama Song

The Doors

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A la puerta de un antro -cualquiera-, o en el carro, quizá, preparándonos. Eso no importa. Lo que importa es que estén todos. Diego, Mancera (luego, la chacha), David, Pablo, Hoyos, Jerónimo. Son las primeras veces, es la prepa aun. Los nombres de los lugares se borran pero la emoción, el sentimiento permanece. No importa. Lo que importa es que la noche es infinita y llena de las posibilidades; las mujeres deliciosas y disponibles, al alcance (los nombres se borran, igual, llámense "deseo" y "quizás"; nosotros estamos aprendiendo a fumar y a beber en serio, y somos invencibles. Si una pelea empezara, no importa, de cualquier manera es reconfortante tener a jeros y a rich de nuestra parte. La vida aun no está escrita. Nosotros somos los autores y podemos hacer lo que sea, lo que sea. Esa noche fue en "La Paja". Edson tocó la batería. Edson ahora está muerto. Nosotros no.

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7

..

Light

And day

Is more than you’ll say

Cause all

My Feelings

Are more

Than I can let by

Or not

More than you’ve got

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

You don’t see me fly into the red one more you’re done

Just follow the seasons and find the time

Reach for the bright side

You don’t see me fly into the red one more you’re nuts

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

You don’t see me fly into the red – one more you’re done

Just follow the seasons and find the time

Reach for the bright side

You don’t see me fly into the red – one more you’re nuts

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

Just follow the day Follow the day and reach for the SUN!

Just follow the day Follow the day and reach for the SUN!

..

Light And Day

The Polyphonic Spree

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Es de mañana. Todo se tiñe de irreal, indescriptible claridad. Cuando viene de tan lejos (curioso como se puede hablar de lugar o tiempo con las mismas palabras) normalmente lo único que permanece es el recuerdo de la luz. Todo se ve enorme cuando se tienen 4 años, enorme y confuso. A lo mejor por eso el tiempo pasa tan lento, los días duran tanto cuando uno es nuevo en esto del mundo. Hay que aprender todo, todo es nuevo, y cuando uno aprende siente que el tiempo pasa más lento. Mi abuela prepara el café y mi abuelo espera sentado. Eso permanece: El aroma del café, las voces de mis abuelos hablando libanés y las imágenes de una calle, no de cualquier lugar, de Mérida (un Mérida que ahora se agota, pero entonces no), bañadas por una claridad de las 7am que no asume conciencia de estar imprimiéndose en la mente de un niño, impresionado por la luz que baña calles, bicicletas, perros, periódicos, tan fuertemente que 23 años después se transformaría en letras para que yo escriba y ustedes lean. El café, los abuelos (el piso frío de su casa, el sentimiento de felicidad en los pies), la luz y el inicio de otro día (¡otro dia, nuevecito!) lleno de sorpresas, de ocio, de contemplación y tranquilidad, en un mundo entonces insoportablemente -ahora nostálgicamente- simple y bello, en lo irrecuperable del pasado.

9

-Todo esto son niñerías- dijo Lil.

-Todo lo que no sea un color, un perfume o una música- dijo wolf, contando con los dedos - es una niñería.

-¿Y una mujer? -Protesto Lil-. ¿La propia mujer?

-Una mujer no, lógicamente -dijo Wolf-, porque como mínimo es las 3 cosas a la vez.

La Hierba Roja.

Boris Vian

Es hace mucho tiempo. La miro subir a mi carro después de varias horas de conversación sentados fuera de un Oxxo, fumando, viendo pasar policías y de vez en cuando gente rara y desvelada. La luz fría, blanca de las lámparas del Oxxo luchando contra la noche negra de las 3am le da un tono de irrealidad a nuestras pieles. La de Ella es como verde. La miro subir a mi carro después de esas conversaciones inagotables en donde uno se da cuenta de que ha encontrado a una persona con la que podría hablar toda la vida sin detenerse, sin aburrirse, y por eso todo está muy bien, y no hay futuro porque todavía falta el viaje en auto y luego la despedida para volverse a encontrar y que todo sea infinito, y se ve tan grácil, tan fuera de este mundo subiéndose al carro envuelta en luz pálida y en su olor, ese olor como a noche y deseos de futuro, y me dan ganas de llorar cuando enciendo el motor, y enciende, y la vida sigue hacia adelante por mucho que uno quisiera que todo se congelara en una noche llena de Ella y luces frías.

La música me la reservo.

Probando

Probando, Probando

Mortalidades

Muy confundido (justificadamente, creo, después de casi 60 horas con temperatura arriba de 37.5), pero con ganas de postear, y mejor, sin ganas de quedarme callado, porque a veces hay cosas que encabronan, y que no valen la pena decir a la persona que engendra la furia, porque no lo escucharía, o no le importaría, o yo no sé que.
Lo cierto es que yo recordaría a los griegos. Ellos tenían muy buenos escultores, filósofos, oradores y artistas de toda índole (y, aparentemente, toda preferencia sexual). Ellos tenían también la idea de Hybris, esa de que si te sentías demasiado pagado de ti mismo, tan orgulloso que te pusieras a la par de los dioses en talento, los dioses no tardarían en castigarte. ¿Te acuerdas de eso, tú? Varias veces nos reimos juntos de lo cierto de esa idea. Los griegos casi nunca se reían de ella, en cambio. Tan en serio se la tomaban que, algunos de ellos (los más sensatos) llevaban a un esclavo junto a ellos en sus viajes, mientras exhibían sus talentos por todo el mundo conocido, con la única misión de que éste esclavo no parara de decirles en cada oportunidad "recuerda que eres mortal". Es necesario, créelo. Es fácil perderse. Entrarás y leerás y te callarás, como siempre, pero espero que te reconozcas, y te acuerdes, y te consigas un esclavo que te recuerde lo mortal que eres, o que no es lo mismo ser llamado un "artista" que ser uno. Si no, sabes con toda confianza que uno de mis grandes placeres en la vida es recordarle a la gente su mortalidad, y sobre todo tú cuentas conmigo. Acuérdate, vamos, de como castigan los dioses el Hybris; nunca fueron misericordiosos, y bien mirado, puede ya estar pasando. Lo cierto es que poco importa, que la vida continúa -y continuará- sin mucha diferencia, sin importar lo que tú, yo, o casi cualquier persona haga. Acuérdate que la idea de un universo frío, eficiente e indiferente sin ninguna preocupación o distinción hacia sus creaturas puede ser tan reconfortante como el mito del heroe personal e inmortal. Recuerda que ser inmortal a veces aparta la mente del camino. Recuerda que eres mortal.
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Yo hace 3 días que estoy enfermo de no-se-sabe-que, pero ahí me ven pensando que es una enfermedad acá bien misteriosa porque los síntomas son bien incognitos, como fiebre loca y variable, alucinaciones nocturnas (tuve una bien chida con una críatura hecha de ropas que me juzga y me dio mucho miedo y la postearé cuando no sea de noche), dolor intermitente de partes varias del cuerpo, sentimiento marcado de irrealidad y despersonalización (bien inspirador para escribir, no necesariamente cosas con sentido, pero si inspirador), y ninguna molestia de estómago ni nariz ni nada. Yo, con todo rigor científico concluí que debía de ser una de esas enfermedades degenerativas raras y/o hereditarias, como Mal de Lou Gherigh, Síndrome de Tay Sachs o Miastenia Gravis. Al despertar el tercer día decidí que ya no podía postergarlo más, me armé de valor y fui directo al médico (en la tardecita, después de armarme un poco más de valor) para que me confrontara con la mala noticia, no sin antes redactar un breve testamento improvisado por si las moscas, pensar en mi epitafio (dado que ya designé a alguien para escribir mis memorias, ella sabrá quien és) y racionalizar que al menos mi sufrimiento servirá a la ciencia médica para un mejor conocimiento de los males humanos, y quizá inspirará una o dos películas de hallmark dado la dignidad con la que me enfrenté a la adversidad. Y luego que llego al doctor, y el insensato tiene la desfachatez de decirme que tengo una gripe que no se ha desarrollado y que nomás tengo que tomar algo contra el malestar. Mira que mal gusto para acabar con los delirios hipocondríacos de grandeza de sus pacientes.

Signos de la Decadencia Occidental. I. Signos Linguísticos.

Las señales de la decadencia de la cultura occidental están ahí para cualquiera que quiera verlas. ¿Que pedo con el punto y coma? ( ; ) desde que inventamos/necesitamos un signo para evitarnos el esfuerzo de tener que decidir entre un punto y una coma ya era bastante claro que nuestra cultura estaba condenada al fracaso. Pasar de tales mediocridades al reggaeton y "bailando por la boda de mis sueños" fue claramente cuestión de (poco) tiempo.
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(Nota: mi post bueno, bello y serio murió a la mitad. Les dejo con escritos cortitos mientras puedo escribir algo bueno. Escribir, para mí, es comprometerse y escribir con voz auténtica, de dentro, y a veces duele y no hay energía, pero se intenta, y ya pronto, ya pronto viene...)

Si yo...

Definitivamente, si yo me pudiera madrear contra cualquier rockero, escogería a Henry Rollins de Rollins Band. Se ve como un buen tipo, decente, de camisa abotonada hasta arriba, peinadito y limpio. Le podría meter unos buenos madrazos...
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pero luego, apenas sienta mi prejuicio en su cuerpo, como que se rompería la camisa bien cabrón y se pondría a gritar, y se transformaría como en el video de Liar y ahora si nos madrearíamos bien, pero bien rudo.

¿Y ustedes con que rockero(a) se madrearían si tuvieran la oportunidad y por que?

Nos quedamos solos...

You're as tight as a hunter's trap
Hidden well, what are you concealing
Poker face, carved in stone
Amongst friends, but all alone
Why do you hide

Say something, say something, anything
I've shown you everything
Give me a sign
Say something, say something, anything
Your silence is deafening
Pay me in kind

Take a drug to set you free
Strange fruit from a forbidden tree
You've got to come down soon
(More than a) Whole lot of drug is what I need
Need a change of scenery
Need a new life

Say something, say something anything
I've shown you everything
Give me a sign
Say something, say something, anything
Your silence is deafening
Pay me in kind

Say something, say something, anything,
I’ve shown you everything
Give me a sign

I'm open wide, open wondering
Have you swallowed everything
Pay me in kind

(No tengo ganas de hablar. Pronto.)

De 3 reflexiones profundísimas y no-filtradas que vinieron a mi mente mientras yo veía la nueva de The Omen

1) No mames, tengo que revisar a todas mis personas cercanas para ver si nadie tiene tres seises en algún lugar.
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2) Que bueno que Mia Farrow pueda llegar a la vejez haciendo papeles dignos. Jejeje... maldita sea, ¿por que no hay nadie importante cerca cuando se me ocurren comentarios sagaces e ingeniosos?
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3) Que chidísimo sería que mi madre fuera un chacal.
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(Bonus, una definición. Pinacoteca: Lugar donde se guardan pinacos).
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Gracias.

Críptica, Innombrable.

Y es que yo solo puedo suponer que así pasa (nunca lo sabré de cierto), que el "conocimiento" (ustedes saben lo que quiero decir con esto) se va poniendo cada vez más sofisticado, y construimos conceptos, y conceptos sobre conceptos, y cada vez vamos creyendo que sabemos más, y para mi gusto nomás nos vamos olvidando cada vez más y más que debajo de los conceptos sobre conceptos, y más aun, bajo los conceptos originales hay un niño asustado, solo, en un patio escolar, que está triste y no entiende como están pasando las cosas, que no sabe que hacer; o una niña con ojos grandes, enormes, esperando la comida, que le encanta pintar con sus crayones, que llenan de universos esos ojos (y viceversa). Jugando, temiendo, al fin y al cabo niños, que construyen sus primeros conceptos como mentiras para hacer este mundo más manejable, y después olvidamos para creer que los conceptos son las únicas verdades, más verdades que el mundo. Y cada vez podremos hablar menos, e iremos olvidándonos, Tú y yo, entre tantas mentiras, pero podremos hacer neurociencias, mirar detrás de las intuiciones apriorísticas de espacio y tiempo, o escribir la última obra que deconstruya la deconstrucción misma, que involucre al lector al grado sumo. Menuda victoria, Amor.

Metaprincipios

Los metaprincipios son verdades esenciales, indiscutibles de la vida, sin las cuales la misma no podría seguir su curso como la conocemos. No pueden ser cuestionados, pues su evidencia brilla con la luz de la verdad pura. Fueron descubiertos por los 7 sabios de Egipto en tiempos inmemoriales (léase, el G.F. y otros sociópatas que se aburrían en diversas situaciones) y custodiados por los Templarios, y los Piratas de los 7 mares, y los 7 pecados capitales, y los 7 enanos, todos sucesivamente, y ahora en un acto de honestidad sin precedente desde la publicación del heróica Codigo DaVinci, éste su blog A la Grande le Puse Cuca, el hogar del soez, el lujurioso y el iracundo, le trae estas joyas de la sabiduría panegírica del cosmos infinito, cabalgado por monos capuchinos. Ahora, dejo de desvariar, y les presento el metaprincipio #1.
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Metaprincipio #1: Las mujeres consiguen mejores mujeres que los hombres.
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Para los Paganos no-creyentes, ofrezco en geométrica sucesión la prueba #1 y la #2


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(esta veritabilísima sentencia fue aprehendida por la conciencia del GF y sus sabios en intenso acto cogitativo, después de horas de serena observación de varias de sus amigas lesbianas, y los panquecillos de lujuria que solían conseguirse todas ellas, mientras nosotros, crudos y simples hombres ps, ps... hacíamos metaprincipios de la pura envidia)

Cómprale un Coche a tu Estereo...

...Es el pensamiento que me vino a la cabeza mientras caminaba por el centro y me rebasó el quinto chevy con un estéreo de esos que les ponen en Pimp My Ride, con lo último en Reggaeton a todo lo que da. Es en serio, aun podía escuchar la música cuando ya ni podía ver el carro.
Pero no importa, porque todo tiene sus consecuencias, y en unos 10 años vamos a tener una generación entera de Reggaetoneros y negros Hiphoperos con sordera aguda y crónica que no van a oir ni madres cuando nos acerquemos con el cuchillo en la mano y la venganza en los ojos a cobrar nuestra dulce y silenciosa venganza...

+

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Amante del Reggaeton / Hip Hop Manejando

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Odio Asesino de Tirso.

Gracias.

Revelaciones

"I´m not Jesus, ´tough I have the same initials", canta el vocalista de Pulp al principio de la deliciosa "Dishes". La he escuchado miles de veces. Ayer, en la hora 35 sin dormir, vino a mi mente que dicho vocalista (uno de mis favoritos, ¿pero eso a quien le importa más que a mí y a él, y quizá a alguno de ustedes?) se llama Jarvis Cocker. Misterio resuelto. A veces, no dormir hace cosas maravillosas por el conocimiento (que uno no necesita).
Y bueno, este es un post-relleno para decirles que he contestado todos los comentarios dejados en el Post-Moderno I. Y dada la naturaleza de este tipo de posts, voy a dar un margen de uno o dos dias antes de postear algo nuevo, para los que quieran re-replicar, o quieran seguir discutiendo algo en general en ese post. Igual aprovecho pedirles disculpas por la tardanza, pero realmente he tenido la semana del infierno. Saqué la cuenta de las horas dormidas en los últimos 4 días, y en total son cerca de 10. Realmente pasaron muchas cosas malignas durante la semana y no he tenido tiempo ni de leer, ni de salvar al mundo de la Curse of Darkness, ni del blog. Pero sin más excusas ni preámbulos, pásele al post de abajo pa leer y comentar los nuevos, geniales, intuitivos y jocosos comentarios que tantas horas me tomó realizar.

Post Moderno I: Una Historia Muy Lenta (O Cuando el Pasado Nos Alcance)

No hay que confundir los inicios de la Posmodernidad con los inicios de su estudio y Nombramiento (a la Foucault). La posmodernidad inicia, dirían algunos, desde Nietszche. Nadie la sitúa más temprano, en lo poco que he leido. El que la sitúa más tarde lo hace durante la segunda posguerra (alegando que solo entonces sus rasgos se observan en mayoría preponderante frente a los de la modernidad).
Esta falta de consenso refleja bastante bien una de las singularidades de la Posmodernidad como período histórico (ojalá nos esté leyendo alguien relacionado con el estudio más formal de la historia para poder corregir todas las mentiras que seguramente voy a decir por ignorancia). Todos los periodos anteriores por los que ha "atravesado" la humanidad, los ha atravesado sin conciencia histórica de estar viviendo un "período", preocupándose más bien por tratar de sobrevivir y ajustar los cuerpos conceptuales de teoría que produce a las exigencias concretas del medio que enfrenta que en ponerle nombre y reglas al período histórico que vivía. Así, los períodos se han nombrado después de terminados, pero casi nunca mientras éstos aun estaban en vigencia. ¿Ustedes piensan que los hombres del S. IX iban por ahí diciendo "Oh Jesús, que refrescante es esto de vivir en la Edad Media"?
Nada denota mejor este caracter de construcción a posteriori de los períodos históricos que el término "Edad Media". ¿Edad Media entre qué y qué? Obviamente, este nombrecillo debió ser adjudicado a ese conjunto de años mucho después de que estos hubieron pasado: tanto así que el observador que lo nombró tenía en su mente la teoría de que hubo algo antes, y algo después que fue tan largo e importante que ameritaba nombrar Edad Media al período que conectaba a estos dos.
La Ilustración es una clara excepción a éste punto. En los escritos Ilustrados podemos empezar a ver un esbozo de esta autorreferencialidad Histórica que caracterizará a la edad media, pues muchos se autodenominan "Ilustrados" como para oponerse a un oscurantismo que aún se presiente cercano y amenazante(También cabe mencionar que la legitimación de la Razón con mayúscula, que será objeto de muchas y muy fecundas deconstrucciones posmodernas y análisis modernos en nuestro siglo puede observarse aquí con mayor claridad). Sin embargo, no había tanta necesidad deinscribir el signo del movimiento en el gran libro de la Historia Universal, ni de definir exhaustivamente las características y entenderse como conjunto a la sombra de la denominación dada. Tanto"Ilustración" como "Posmodernidad" fueron términos usados por los hombres de un momento histórico para autodenominarse, pero hay una diferencia, sútil pero importantísima a la hora de tratar de entender la situación histórica de la posmodernidad.
Si bien los hombres Ilustrados usaron la palabra para autodenominarse, ellos no estaban nombrando un período histórico, con la conciencia de un "delante" histórico. Más bien estaban nombrando un movimiento, un conjunto de ideales que dirigían el arte y el pensamiento, una propuesta individual, que exigía nombre.
En cambio, la Posmodernidad se sabe un período histórico desde el comienzo. Tiene esta autorreferencia inevitable de tratar de ser Historia para la Historia desde el comienzo. El nuevo corpus conceptual de la Sociología, la Etnohistoria, la Antropología post-estructuralista, la Hermenéutica y demás herramientas refinaron a niveles obscenos la mirada de aquel que quería observar la historia, haciendo imposible prácticamente evitar el problema y la singularidad histórica de la posmodernidad, a saber: hacer del presente historia. O bien, entender como historia aquello que todavía está vivo y en constante cambio y movimiento.
De ahí la dificultad de situar un inicio de la posmodernidad. Es bien fácil delimitar un periodo histórico terminado, concluido ante los ojos del observador; pero otro gallo canta cuando queremos tratar como historia lo que aun está ocurriendo, y lo que vendrá. Una cosa que se pierde son los términos valorativos que permiten la articulación del discurso histórico en Relatos y Metarrelatos. Al lector ya familiarizado con la posmodernidad probablemente le suenen conocidos estos términos; al que aún no lo está, le pido disculpas y paciencia. Las simplificaciones más insultantes que he escuchado han salido de psicólogos tratando de situar dichos inicios: Romanticismo-Modernidad-Posmodernidad como reacción contraria y superadora de la Modernidad (Lyotard mismo afirmó que no es lo uno ni lo otro). Ciertamente es una confrontación con los valores modernos y una redefinición prácticamente a todos los niveles de los conceptos esenciales para entender el mundo, al hombre y al quehacer de este, pero no es una inversion de lo Moderno al negativo, ni una superación en el sentido de que el proyecto Moderno y el Posmoderno aun coexisten, como tonos de gris que van de lo blanco a lo negro y son imposibles de separar.
Pero debo detenerme con horror de no haber dicho lo que quería decir, porque este post es ya demasiado largo para ser un post, y demasiado corto para ser un ensayo efectivo sobre la historicidad de lo posmoderno. Considérese una torpe introducción (escrita en poco más de media hora, tengan en cuenta esto a la hora de juzgar toda la falta de estilo y abordaje) a los problemas que nos esperan, confróntese todo aquello que se pueda confrontar, pregunten, opinen, construyan y deconstruyan todo lo que les venga en gana y en mente, pero no se queden callados, que toda mi idea de esta serie de posts no es nada más que poder discutir, debatir, dialogar y cambiar ideas con ustedes para ver que sale de nosotros, en vez de de mí.

Soluciones Creativas para un Mundo Mejor

Se me ha acusado de muchas cosas (pero les juro que ese enano y esa monja ya estaban desnudos cuando llegué), pero últimamente se me acusó de falta de seriedad, de carencia absoluta de tacto y respeto por las minorías y de andar escribiendo posts livianos y estupidizantes en una época que exige exactamente lo contrario a ésto, por la inestabilidad social y la enorme responsabilidad que recae sobre nosotros por las elecciones, y demás demases.
Para desfacer (¿como chingados se escribe ésto?) entuertos y remendar errores, y como no quiero que consideren que este blog elude su responsabilidad social, a continuación presento una sustanciosa y sabrosa propuesta política para erradicar dos de los grandes problemas del país; lo que es más, como el tiempo apremia, la presento a manera de aforismo breve, simplísimo, pero cargado de verdad:
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"Acabe con el hambre y la pobreza: Cómase a un pobre".
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(Bueno, ya. Ahora pásenle al post de abajo, que es nuevo y sí está más serio, y puto el que no lo lea, porque de veras espero que le entren)

Post-Moderno. Prólogo

Y es que la verdad no creo que el mundo dé para mucho más si lo seguimos estirando así. Entre macheteros y pefepos en Atenco, entre Psiquiatras y Antipsiquiatras, científicos contra artistas, filósofos contra psicólogos, yo diciendo que yo te quiero y tú diciendo que tú me odias (excepto cuando es al revés). Estamos acabando con los poquitos restos de significado y negociación que parecen quedar, y con estos, nuestras últimas oportunidades de felicidad, o hasta de vida.
En realidad creo que estamos tratando a un universo "suave" (los significados) como si fuera "duro", y creo que de seguir así, en realidad va a pasar algo malo, muy malo. Yo condené a la Posmodernidad desde hace algún tiempo, y reproducir las razones y línea de argumentación que me llevaron a ello sería perder demasiado espacio y tiempo, aburrirles y agotarme.
Baste decir que la Posmodernidad, como Moderatto, a veces parece una buena broma llevada demasiado lejos, pero (posmodernamente) me he venido a dar cuenta que hasta esto depende de desde donde se le mire. Mirar a la posmodernidad con los ojos de algunos críticos de la psicología moderna es francamente deprimente por su limitada lectura de modernidad, posmodernidad e historia (ya les tocará su post). Regresar a las "fuentes" (fuentes, que idea tan moderna) y leer la posmodernidad de Lyotard es definitivamente oir cantar a otro gallo.
Para ir aclarando mis ideas y escuchando las suyas, empezaré con esta serie de posts con temas de posmodernidad y título ocurrente (¿entendieron? Post-Moderno, posmoderno, post... bueno, perdón). Me interesa hablar de esto con ustedes porque me da una oportunidad de ir retomando, estructurando temas que fueron punto central para mí en mis decisiones de abandonar la psicología social, la psicoterapia y la esperanza, y quizá yendo de las fuentes en adelante emerjan significados bien sabrosos y útiles. Además trataré de presentar los temas lo más coloquialmente posible para que todos metan su cuchara, porque me interesa mucho ver las diferentes perspectivas que pueden salir de un grupo tan heterogeneo: desde Físicos Hardcore como Diego, que se desempeñan en Cleanrooms Europeos hasta Artistas Posmo como Perseguida, que fotografían hermosas ninfas desnudas con un ojo empapado en decepción posmoderna, pasando claro por legendarios estetas de la tristeza, como Andromeda y misteriosas chiapanecas desequilibradas como Fosfocito. Definitivamente somos un grupo disparejo (como jesús el nazareno y sus superamigos), y se me antoja mucho ver que pasa cuando veamos un mismo tema desde perspectivas tan diversas. En una de esas salvamos el mundo.
Esperen temas en el futuro como: La gran falacia del progreso occidental, Relatos y metarrelatos como manera de explicar la organización del conocimiento, Política moderna Vs. Posmoderna, Arte moderno Vs. Posmoderno; Posmodernidad, globalización e identidad; Realidades duras Vs. Realidades blandas, El problema del mundo externo, La incomunicación y relacióndes personales, o lenguaje y self. Y ya saben, si ven algún post bajo este título, es cosa de discusión, no se queden callados, porque es como orgía, mientras más le entren, mejor (eso se puede tomar en muchos sentidos, pensándolo bien).

Política a la Gran Fornicador (Siga leyendo, no es política, son mujeres desnudas)

La idea es simple. O quizás no tanto, no lo se. Lo cierto es que ésta es una idea que merece atención, tanto porque vale la pena, como porque puede resultar compleja de entender. Ahora es época de elecciones y la verdad las cosas están de la verga: la gente se va con falsas promesas mesíanicas, que si Calderón nos va a regresar a la edad media y las cacerías de brujas, que si AMLO está muy feo y no voto por gente fea, que ¿quien es Madrazo? (Bueno, esta última es justificable). Pero pa que no los lleven al baile con palabras elegantes, mis queridos monos con necesidad de ser dirigidos, les traigo propuestas de un hombre bueno y razonable, les traigo propuestas de un verdadero Mesías, les traigo propuestas de un Gran Fornicador...
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POLITICA ECONÓMICA DE LA POCA ROPA

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¿No odian andar por las calles y ver a esas deliciosísimas hembras con cuerpo de pecado cubierto enteramente por mustios y amplios ropajes dignos de feministas gritonas de piernas peludas, o peor aún, de monjas? ¿Y que decir de esas gordas más fáciles de saltar que de darles la vuelta, que se visten con microfaldas que no dejan nada de sus rollizas y orondas carnes a la imaginación, y blusas de fishnet a través de las cuales se escurre su grasa como si hubieramos atrapado a una ballena blanca con una red muy apretada? Pues bien ¡Todo eso se acabó con mi nueva y refinada propuesta de "¡Superfantástica Ley de Mejora del Paisaje Urbano y Reforma Fiscal Todo en Uno, Yeah!"
El primer paso es establecer un comité, formado de hombres excelentes y virtuosos como yo, bellos y nobles de espíritu, que se encargará de clasificar a todas las mujeres en edad de merecer clasificación en 2 corrales... emm... grupos: el grupo A constará de todas aquellas lindas señoritas con carnes apetecibles y antojables, formosas en toda la extensión, agradables a la vista y prestas a incitar la lujuria; el grupo B, en cambio, estará formado de aquellos engendros que insisten en ser llamados "mujeres" a pesar de pesar lo de 4 de estos individuos juntos, o carecer de partes importantes del cuerpo, o tener actitudes o rasgos cualesquiera suficientes para justificar su clasificación en este grupo.
El siguiente y sencillo paso es la aplicación de un nuevo criterio económico diferencial, a saber:
Art 1°- Las chicas pertenecientes al grupo A recibirán un descuento en el pago de sus impuestos proporcional a la cantidad de carne enseñada por su atuendo, calculado a partir del vestuario promedio aceptable; recibirán, en cambio, una penalización y aumento de impuestos proporcional al crimen en caso de que sus prendas oculten demasiada carne. El criterio base será 50 pesos M.N. por cada centimetro cuadrado de piel expuesta/cubierta, según sea el caso (Ver Anexo 1).
Art. 2°- Aquellos adefesios pertenecientes al grupo B recibirán una penalización o aumento de sus impuestos por cada centimetro cuadrado que enseñen de piel por debajo del vestuario promedio aceptable, recibiendo en cambio una bonificación equivalente por cada centimetro que oculten de piel por encima de dicho vestuario.
Creo firme y ciegamente que la aplicación de este criterio tendrá como resultado a mujeres más ricas (en todos los sentidos) pululando por las calles, mejorará el paisaje en general e incitará en los ciudadanos de Tirsópolis... emm, digo... México, la lujuria hacia tan sabrosos objetos de deseo, y el amor por la patria y quien la gobierna con mano de hierro. Voten por mí. Fin del comunicado.
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ANEXO 1: Tres de nuestras "chicas A" de confianza nos muestran su comprensión de la ley, y sus posibles implementaciones, y su apoyo y respeto a la ley, y unas cuantas cosas más (ok, esto no aclara nada de criterios de medición, pero como entretiene...)

V De Viñetas. II. Asombrosas Aventuras en Aerocalifornia.

ESCENA 1: INT. AVIÓN DE AEROCALIFORNIA.
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PERSONAJES: AZAFATAS SEXYS Y SENSUALES (ASS), PILOTO YUPPIE CON LENTES OSCUROS (PY), CHICAS GUAPAS VIAJANDO A GUADALAJARA (CGG), TIRSO ALIAS GRAN FORNICADOR (T/GF).
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PASAJEROS SENTADOS EN SUS ASIENTOS, AZAFATAS PONIENDO TODO EN ORDEN Y CERRANDO LA PUERTA DEL AVIÓN. LA PUERTA NO CIERRA, A PESAR DE QUE SE HAN REALIZADO REPETIDOS INTENTOS.

CGG: Ay Kikis, ya vamos a regresar a Guadalajara, que emoción, jijiji, somos rubias y bellas, ya nos vamos a casar y tener muchos hijitos y maridos doctores y...
T/GF (PIENSA, NOBLE Y BELLO, PARA SUS ADENTROS): Puta madre, media hora esperando y no despegamos, ¿que chingados nos está retrasando? Al menos me tocó junto a estas 2 chicas ricas de guadalajara, pero que pendejas están...
CGG: Ay kikis, ¿no crees que ya se tardó muchoel avión este en despegar?
ASS1: ¿Ya le intentaste así? No, tienes que agacharte más, tonta...
ASS2 (BATALLANDO CON LA PUERTA EN SU SENSUAL UNIFORME DE AZAFATA): Oh, si, ya le intenté muchas y veces y nada.
ASS1: Síguele, a lo mejor tiene que ser más duro. Oh, si, hazlo más duro.
ASS2: Me encantaría, pero, mggh. No, esto de plano no jala. Yo creo que mejor llamamos al piloto, necesitamos un hombre.
PY (SALE DE LA CABINA): Que pasa nenas?
ASS1y2: No cierra la puerta, llevamos media hora intentándolo y los pasajeros se están empezando a poner nerviosos.
PY (CON VOZ DEL DOCTOR NICK RIVIERA): No hay bronca, ahooriiita lo arreglamos.
T/GF (PIENSA): Al fin.
PY (SACA UN CARTÓN ARRANCADO DEL LADO DE UNA CAJA).
T/GF (PIENSA): Claro, seguramente va a usar el cartón para limpiar el mecanismo que no está funcionando.
PY (SOSTIENE EL CARTÓN JUNTO AL CERROJO, JALA Y ATORA LA PUERTA CON EL CARTÓN): Liiiisto. Problema resuelto. A volaaaar.
ASS1y2: ¡Bravo capitán!
T/GF (PIENSA): Ya nos cargó la chingada.
CGG (ENTRE REZOS Y LLORIQUEOS): ¡Vamos a morir!
T/GF (PIENSA): No mames. Nunca vuelvo a comprar un boleto de Aerocalifornia (RIE EN VOZ ALTA MIENTRAS LAS TAPATÍAS SE PREGUNTAN QUE LE PASA A ESE LOCO). Al menos mi muerte va a ser como de capítulo de los simpsons...
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ESCENA 2: INT. OFICINAS DE AEROCALIFORNIA, DOS SEMANAS DESPUÉS.

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PERSONAJES: TIRSO ALIAS GRAN FORNICADOR (T/GF), GUERITA GUAPA AGENTE DE AEROCALIFORNIA CON BUENOS DISCOS EN SU ESCRITORIO Y BUENAS PARTES EN SU CUERPO, APRETADAMENTE VESTIDA (GG).
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T/GF: ¿A cuanto me dijiste que salieron los boletos de Aerocalifornia hoy?
GG (SONRÍE SABROSAMENTE CON MIRADA TRAVIESA Y PICARESCA): Apenas a 900 pesitos.
T/GF: Dame dos.
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NOTA: Para quienes quieran profundizar, Aerocalifornia es la aerolínea favorita de los narcos, no solo por sus abundantes comidas, sino por su seguridad (no mamen, en serio chequen este). No se por que la cerraron. Lo cierto es que era bien pinche barato y con vendedoras guapotas.

Build Me Up, Buttercup

George Constanza, de Seinfeld, tuvo una idea genial: Mi vida apesta porque soy Yo, y porque lo he sido toda mi vida; por lo tanto, el mejor curso de acción a seguir es hacer exactamente lo contrario a lo que siempre haría en cada situación, esperar a que mi instinto me diga que hacer, y entonces hacer lo opuesto. Le resultó. Les resultó también a los teóricos del MRI (Me repatéa el hígado hablar de psicología, así que seré breve) encabezados por Watzlawick, quienes, bien cibernéticos, postulan la idea de que los problemas son como el ruido feedback de un micrófono, amplificado por iteración y nos dicen que "el problema no es el problema, sino la solución": Un problema se vuelve problema cuando encontramos un obstáculo (esto no es un problema, hay miles de obstáculos todos los días) que intentamos superar con una conducta de solución, pero ésta es ineficaz, y en vez de cambiarla y ensayar otras conductas, solo la repetimos más fuerte y más fuerte (y entonces decimos "tengo un problema") como quien al enfrentarse a alguien que no habla el idioma solo sube el volumen de su voz, como si sirviera de algo. La respuesta a los problemas, entonces, no es tanto saber que hacer, sino hacer algo diferente, según los teóricos MRI, o incluso opuesto, según George Constanza, autoridad Seinfeldiana.
Funciona. Se lo juro por la santísima virgen de la lujuria pura y sabrosa.
Hoy lo intenté. Desde hace años, creo, no pasaba un viernes solo. La idea era escapar, fuera como fuera. Hay demonios, hay errores, hay ruido: no los escuchemos, corramos, gritemos. El escape sirvió por algún tiempo, pero se hizo bastante evidente de que ya no funcionaba para mí. Hoy me inspiró George, de Seinfeld, y en vez de salir a hacer algo locochón, mareador o embrutecedor, preferí pasarme la noche conmigo mismo (yeah!) a ver que ocurría. Lo que ocurrió fue bueno.
Reconocer la naturaleza irreversible de la vida. Pasearme por las calles oscuras, lejanas, del centro, no las iluminadas pseudocalles del centro histórico, ya tan maquilladas que no significan nada, sino esas calles tan contaminadas por ti, por despedidas, por regresos en solitario, por tu ausencia, tu enorme ausencia, en fin. Reconocer la tristeza (sería idiota pensar que esto siempre es malo), la carencia, la verdadera estética negroazul de tu presentísima ausencia. Detenerme. Escribir. Hablar en serio, dejar de esconderme de fantasmas, y decidir relacionarme directamente con ellos, mirarlos a los ojos, quererlos, extrañarlos, en vez de tratar de suplirlos por gente de carne y hueso (tapaduras, en fin, de tu ausencia).
Reconocerme; reconocer la soledad, pero ahora no con miedo, sino con una nostalgia serena, tendiente a la paz; reconocer el papel de las letras, de la poesía, de la ciencia, la bellísima ciencia. Se equivocan, como siempre se han equivocado los que recurren a esa división simplista entre pensar y sentir. Creo que fue Pessoa quien dijo que eso era insultante, pues él nunca había tenido un sentimiento no-pensado, y nunca podía dejar de sentir con el pensamiento (aproximadamente, no me pidan que cite de memoria; por suerte casi no tengo). Se equivoca quien piense que la ciencia es fría. No hay para mí mejor manera de venerar un recuerdo que conociendo las estructuras que lo albergan.
Reconocer, claro, el recuerdo. Recordar. Entregarse a recordar, no huir de ello. Recordar al grado de revivir, y llegar a esa línea borrosa donde el recuerdo tiñe tan sabrosamente la "realidad" que ya no se pueda saber a ciencia cierta si lo que imagino en esas calles oscuras es mi soledad o tus pasos. Nada más glorioso que entregar toda la atención y toda la conciencia a los recuerdos cuando éstos lo piden. Realmente me asombra más allá de todo límite la posibilidad de un recuerdo de manifestarse tan fuerte, tan alucinogénicamente.
En fin (esto está muy largo, aunque realmente me hubiera gustado decir más), el presentir la muerte, el comprender la vida, el entregarse al fluir (dejarse caer) y abrir bien los ojos; nunca hubo idea mejor. Ahora, una nueva confianza en la vida, en el poder comunicarse, en hablar, en leer, en escribir, en conocer. Vienen posts menos tristes y menos largos, vienen tiempos mejores. Huele a cambio.

Soledad. I, Sin Palabras.

Es que no es cosa de morirse, es cosa de irse quedando solo.
En silencio. Conforme más se aisla, conforme se va haciendo menos necesario hablar (¿cuantos días ya, sin hablar con alguien?), más se ven las palabras como una cosa ajena, como separada de uno.
Entonces, por momentos, se preocupa uno por el destino de una vida que siempre ha querido vivirse en palabras, como palabras. Un self que era palabras, una vida que era palabras, una identidad construida en palabras, la vida como narración de uno mismo. Hablar, escribir, eso era la vida. Hablar con uno mismo, escribírse a uno mismo, hablarse, narrarse, eso era la vida.
(En realidad, hacer el amor era la vida, y todo lo demás era un vil simulacro de la vida)
Escribir era la vida, aunque nadie leyera. Una página encinta en el vientre de un bloc trotamundos, como dicen por ahí. Escribir era el fin de la vida. La felicidad.
Pero uno se va quedando solo, y se va quedando en silencio. De pronto se da uno cuenta de que no ha hablado en días, y las palabras son raras, ajenas.
Pero no importa, porque uno puede sentarse, poner a Mahler y empezar a reconstruir por tercera vez en la noche la partida histórica Chernev-Halbohm, NY, 1942, y empezar por el peón de Dama, sistema de Collé, y todo es bello, y perfecto, porque en el ajedrez todo tiene sentido, todo tiene lógica, porque en el ajedrez no hay palabras, y Mahler no necesita palabras, y llorar no necesita palabras, y extrañarte, saberte tan ahí, tan lejos, no necesita palabras.
Tu ausencia no necesita palabras. La vida, después de todo, la ausencia, la Vida, no necesita palabras.

V de Viñetas: I. Las inconvenciencias de las interrupciones imprudentes.

Personajes: Maestro Malvado de Psicopatología (MMP), Compañeritos Pendejos (CP), Tirso el Gran Fornicador (T/GF).
Escena: Salón Frío e Impersonal (Blanco, claro) del Edificio de Ciencias Médicas de la Universidad del Mayab.
Hora: Que chingados importa (Creo que el atardecer)
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MMP (CON VOZ VACÍA, COMO QUIEN DICTA LEYENDO UN DICCIONARIO): Síndrome Depresivo Psicótico: Tristeza profunda acompañada de inhibición psicomotriz, ideas sobrevaloradas y deliroides, ilusiones, insomnio matutino y grave riesgo suicida...
CP (CON VOZ PENDEJA): Ya viste? que emoción? sigue repasando los trastornos del estado de ánimo!
MMP: Moria: Alegría simple y sin motivo...
T/GF (INTERRUMPE, CON VOZ DE HOMBRE GUAPO E INTELIGENTE QUE CUESTIONA LAS COSAS PARA HACERLES A TODOS LA VIDA MEJOR): Que? Eso es injusto! Como se atreven ustedes los psicopatólogos a declarar como enfermedad mental la alegría sin motivo. Ya no puede uno sentirse feliz sin saber por que, a riesgo de ser condenado a una institución mental? Que clase de sociedad es ésta en la que vivimos, en donde unos cuantos con poder deciden estigmatizar la alegría y cobrarnos por arreglar lo que no está roto...
MMP (INTERRUMPE): ...Suele ser síntoma de Tumores en el lóbulo Frontal.
T/GF (ENTRE TRISTE Y HUMILLADO): ...Puta madre.

Out Of Time

Milan Kundera postuló la idea de que quizá el tiempo en el paraiso es circular. Alcanzar la perfección, la felicidad, implicaría necesariamente la repetición, si fueramos a conservarla (la linealidad nos saca de donde estamos; después de todo ¿a donde tendríamos que movernos si ya hubieramos llegado a donde queríamos ir? ¿que habría que hacer de diferente si logramos la felicidad?). Esto nos autoriza a pensar que los perros viven en el paraiso.
La idea de la linealidad, del progreso en la propia vida, requiere la memoria. Saber que hemos avanzado implica el recordar en donde estabamos el día anterior y comparar el presente con aquel.

Yo, en cambio, en largas discusiones soliloquiosas defiendo ingenuamente la idea de que si pudiera olvidar, diluir el pasado, entonces quizá no tanto como la felicidad (menudo atrevimiento), sino al menos el descanso sería posible.
Es por eso que el daño cerebral, específicamente la lesión bilateral del lóbulo temporal medial puede producir el paraiso, la felicidad y/o la perfección. O bien, como prefiere llamarle Clarkson, la Amnesia Anterógrada Humana. Estos pacientes son incapaces de recordar, no el pasado (como en la más conocida Amnesia Retrógrada), sino el presente. Son incapaces de formar nuevos recuerdos después del daño cerebral, volviéndo al momento de éste después de cada distracción. Además, produce un grado indiferenciado de Amnesia Retrógrada, lo cual hace que aún los recuerdos que le quedan, aquellos de los que parte cada día, estén mezclados y borrosos; como si tuviera un pasado distante claro, que va diluyéndose conforme se acerca al accidente. Es lo más cercano a vivir sin tiempo como podemos aspirar. Pero para el caso, y para la pregunta que quiero hacerte, mejor te dejo con Clarkson:
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"(...) Desde la operación, H.M. ha sido incapaz de aprender nada nuevo. Es incapaz de identificar a las personas por su nombre desde la operación (realizada cuando tenía 27 años de edad, ahora tiene 60) y de regresar a casa si sale de esta (después de la operación su familia se mudó a un nuevo hogar y nunca aprendió a pasear por el vecindario. Hoy en día vive en una instalación en la que es posible cuidarlo). Está consciente de su desorden y a menudo dice cosas como:
Cada día es único y solitario, sin importar cuanto haya disfrutado, ni las penas que haya sufrido... Hoy me pregunto, ¿hice o dije algo inadecuado? Mira, en este momento todo se ve claro pero ¿que ocurrió antes? Eso es lo que me preocupa. Es como despertar de un sueño; simplemente no recuerdo (Milner, 1970. P. 37)
H.M. es capaz de recordar una pequeña cantidad de información siempre y cuando no se distraiga. El repaso constante le permite mantener la información en su memoria inmediata durante un tiempo más largo. Sin embargo, el repaso no parece tener efectos a largo plazo, y si se distrae por un momento, olvidará totalmente lo que había estado repasando. Trabaja muy bien en tareas repetitivas, ciertamente, pues debido a que olvida con tanta rapidez lo que ocurrió antes, no es fácil que se aburra. Puede leer incontables veces la misma revista o reír con los mismos chistes, encontrándolos cada vez frescos y nuevos (...)"
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Tu y yo sabemos que no vivimos en el paraiso. Mejor, intuimos lo lejos que estamos. Mi pregunta, para tí, y para mí, que a veces parecemos necesitarla tanto, es ¿Es H.M. feliz? ¿Sería suficiente con eso? Hablamos, tú y yo, de lo que importa. Te hago una pregunta que importa. ¿Lo harías, lo envidias? ¿serviría para algo? No puedo evitar sentir que no sería suficiente, que va más alla, que no es la vida lo que nos está haciendo esto, que es algo de lo que no podemos escapar, aunque lograramos escapar del agarre del tiempo. Pero yo que se? yo me equivoco tanto. Mejor te dejo la pregunta, ahí, en donde una vez puesta no puede ser ignorada, como tantas cosas.

“El mundo es triste, tristísimo.
No hay Mal, no hay Los Malos.
Habemos solo un montón de gente tratando de hacer lo mejor posible, tratando de vivir, de amarnos, de encontrar una manera, de seguir siendo nosotros, de hablar, de expresarnos.
Hay un millón de malentendidos potenciados al infinito, multiplicándose. Hay un universo indiferente en donde caducamos, en donde nuestros planes fracasan.
Hay dolor, hay confusión, no hay Mal. Estamos haciendo lo mejor posible, y fallando siempre. Es todo.
Es triste, tristísimo…”
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-Tirso, a Tirso
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(No le voy a decir esto a nadie. De cualquier manera, probablemente nadie lo entendería. Solo yo, y a la persona a quien esto va dedicado, y mi pequeño Jardín Zen, fuera del mundo)

Electioneering (100 posts de nosotros con ustedes, increible, 100)

Saludos sabroso/a lector/a (esperemos que sabrosa). Conmemoremos el presente post #100 de éste su blog/foro-libertario de la mejor manera que sabemos en la cultura occidental: ¡elecciones!
Así es, ejerza su poder de decisión, prepárese para las elecciones presidenciales ya tan cercanas y vote usted en asuntos que verdaderamente importan, como aquellos que presentaré a continuación y decidirán el curso del presente blog.
Ya sea usted un lector asiduo de este blog que es demasiado penoso para comentar y opta por el silencio, o uno de los que siempre hablan hasta cuando no le preguntan, o un alma caritativa que solo pasaba por aquí y le gustó, o una feminista de piernas peludas, un greñudo morralero, una filósofa posmoderna, una ninfómana en busca de diversión, un marxista, un existencialista, un solipsista, un mercadólogo o un objeto inanimado poseido por un espíritu ancestral (o, dios no lo quiera, una horrible combinación de todas las anteriores), no importa, no se quede atrás y comente en el presente post, porque su opinión es importante y usted puede ayudar a mejorar este blog en particular y el mundo en general y todas esas chingaderas. Que no le digan, que no le cuenten, vote en una, dos, cualquiera, o todas de las siguientes categorías (pero no en ninguna):

1.- Lo que yo opino de los posts interactivos:
a) No mames! me encantan! Al menos uno de cada 3 posts debería ser interactivo.
b) Los odio más que a testigos de jehová en una mañana de domingo
c) Puta madre, apenas empezando la votación y este guey con sus preguntas pendejas...
d) Huh? Me repite la pregunta?

2.- El Gran Fornicador ha decidido que el aspecto de su blog debe ser un reflejo de su personalidad y de su Yo interno, y por lo tanto ha engendrado la genial idea de cambiar de template (formato del blog, ignorantes) cada semana. Yo:
a) Creo que la idea es tan genial que me ha excitado, he mojado mis panties, el GF es el genio incomprendido de esta generación
b) Estoy en desacuerdo, me desagradan los colores varios y las cosas cambiantes; mi sueño sería ser dependiente de un Oxxo en Escárcega, Campeche.
c) Creo que está bien cambiar de template, pero una sola vez.
d) Estoy perdiendo rápidamente el interés, una pregunta más de estas y me voy a ver porno.

3.- Lo que más me caga en este mundo es:
a) Las bolsitas que contienen comida rica y son difíciles de abrir.
b) Los cables enredados.
c) Mariah Carey.
d) Cualquier objeto que tenga dibujados angelitos de esos sonrosados.
e) El Reggaeton
f) Los bling-blings.
g) Mariah Carey.
h) Que hayan cancelado "Las Gatitas de Porcel".
i) Las preguntas de opción múltiple con más de 4 opciones.

4.- De los siguientes posts, me encantaría leer (puede elegir más de uno):
a) Doom3, o de como la ciencia que no toma en cuenta la identidad del grupo que la produce va a destruir el mundo.
b) El Gran Fornicador es el Diablo, y he aquí la prueba.
c) El Medio Oriente como el principio del fin.
d) El lenguaje no es inocente; solo somos palabras.
e) Política Económica de la poca ropa.
f) Mil cosas de Monterroso
g) El fascinante mundo de los venenos
h) Cualquier cosa con fotos de chicas con poca ropa
i) Me vale madres, yo solo quiero ver más fotos de caballos comiendo de morrales.

5.- Yo creo que el Gran Fornicador debería postear:
a) Una vez al día. Le enviaré dinero para que deje todo lo que está haciendo y se dedique exclusivamente a escribir. Ese hombre bello y sensual nació para esto.
b) Nunca. De hecho todo lo que ha escrito me ha aburrido hasta las lagrimas, o me ha ofendido tanto que ha convertido en la nueva meta de mi vida encontrarlo para enseñarle el verdadero significado de la palabra "dolor de sodomía".
c) Cada vez que se le pegue su chingada gana, es un hombre ocupado y agradezco cualquier migaja de atención que me quiera dedicar.
d) No demasiado frecuentemente; es bien sabido que si uno postea diario, la mayoría de los posts se irán sin comentarios; o que, creen que me paso todo el puto día leyendo blogs?
e) Quien es el Gran Fornicador y por que cancelaron Porcel y sus Gatitas?

6.- Cuando miro dentro de mí, veo:
a) Un arbol.
b) Odio puro.
c) Una pequeña pastorcilla sueca asustada.
d) Mariah Carey.
e) Magneto, de los X-Men.
f) Un rancherote, con bigotes bien cabrones.
g) A Karma-Tron.
h) Nada. Estoy muerto por dentro.

7.- Creo que este sería un mejor blog si:
a) El GF aprovechara el Castpost y nos permitiera escuchar algunas de sus preferencias musicales. Mi miserable vida de campesino sería soportable si al menos pudiera atisbar un poco más en la cabeza de ese hombre tan sensible.
b) El GF transmitiera por radio una vez a la semana aquí en su mero blog, no me basta con lo escrito, quiero más. Tampoco es suficiente escucharlo por Radio Universidad.
c) Hubieran más fotos de chicas escasamente vestidas, o ya aunque sea de rancherotes con bigotes bien cabrones (escasamente vestidos).
d) Se clausurara, se borrara de blogger, se le prohibiera al GF volver a acercarse a una computadora, fuera encarcelado, sufriera un infarto, fuera golpeado por un relámpago, muriera él y todos los que con él simpatizan, su recuerdo se desvaneciera en la nada y su semilla fuera borrada de la tierra.
f) A la verga, me cagan los posts largos ya me voy a ver porno.

8.- En lo que a posts se refiere, a mí me gustaría:
a) Que fueran más largos.
b) Que fueran más cortos.
c) Ambas.
d) Que fueran más serios, tratando temas de filosofía, literatura, ciencia, actualidad y autobiografía; ésto con una prosa ensayística de lo más disfrutable, que yo y mis compañeros intelectuales pudieramos discutir en nuestras tertulias.
e) Que mostraran más chichis.
f) Que nunca fueran serios. Entro aquí por su fino humor posmoderno.
g) Que tuvieran más fotos
i) Que tuvieran menos fotos
j) Que trataran cosas como Pie Grande, Secuestros Aliens, y demás temas de interés contemporáneo.
k) Que pasó con la h)?

9. Yo le veo un gran futuro al Gran Fornicador en:
a) La industria de alimentos y bebidas.
b) El estudio de las Neurociencias.
c) Literatura y/o Filosofía. Por Dios, ese hombre es el intelectual que a México tanto se le ha negado (y se le ha concedido tan abundantemente a Argentina).
d) La administración de putas (Padrote).
e) Jejeje, dice "putas"...
h) Pasar sus días en serena reflexión en alguna playa Oaxaqueña o algún bosque retirado del mundo, cultivando berros.
i) No le veo futuro. No si yo lo encuentro...
j) Da igual, porque haga lo que haga va a fracasar (mamá, deja el teclado, esta es mi votación)

10.- Todas las mujeres son __________________

Ya. Eso es todo. Gracias por su paciencia y no sean ojetes y voten. Si ustedes se tardaron leyendo, imagínense como me tardé en escribirlo y como me voy a sentir si no me hacen caso. Ya se pusieron a pensar en eso? eh? Por otra parte, no limiten su creatividad, maeses. No contesten necesariamente de las opciones, libérense, siembren anarquía, hagan el amor, no la guerra, siembren un árbol, lean un libro, etc.

Kitsch Rojillo 1. La Importancia De Un Morral (O De Llamarse Ernesto Guevara)

Si quiere usted pertenecer verdadera e indiscutiblemente a la izquierda, ser reconocido como persona individual y alternativa, apoyar el Zapatismo, defender la Ecología, entender la sabiduría de nuestros ancestros prehispánicos, beneficiarse de la energía de las pirámides, legalizar la marihuana y/o solidarizarse con la lucha cobijado por una buena velada de trova, no hay mejor comienzo para usted que un coqueto morral. Sin él, todo contenido ideológico se va al caño. Bien es sabido que no se puede pensar diferente o escuchar la voz del pueblo sin un morral bajo el brazo.
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Morral. Una ideología bajo el brazo.

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"Diablos, me pregunto ¿Como voy a planear la revolución desde las húmedas selvas de guantánamo sin un morral adecuado en donde llevar mi laptop?"

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"¡Vamos, camaradas, sigamos marchando con el puño levantado hacia un futuro de igualdad, justicia y morralitos de colores para todos!"

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El morral tiene muchos usos. Aquí podemos apreciar a un caballo comiendo de un morral.

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El es John E. Morral (Se pronuncia Johnny Morral). Pueden visitarlo aquí

Preguntas Que Es Necesario Responder Para Seguir Avanzando Como Civilización

Si los bebés se despiertan cada media hora llorando, con rozaduras de pañal, cólicos, o revolcándose en sus orines y excrementos hasta que a la vaca de ama de casa que tienen el honor de llamar madre se le ocurre cambiarlos, entonces ¿por que chingados dicen "dormí como un bebé"?

Críptica Crónica de un(o o más) Viaje(s)

Estamos de regreso. Un viaje en el que nada salió como se previó, pero que me dejó con ese extraño sentimiento de que todo salió como debía. Extraña cosa, como uno encuentra jústamente aquello que no salió a buscar, y así todo está bien.
Imposible resumir, indeseable. Insomnios no invitados, reencuentros reorientadores, desencuentros desatinados y bien terminados, amenazas de chiclotes en el afro, convertirse en Guitar Hero, alcoholes, cafeces, desvelos, desvielos, amaneceres, y muchos, muchos etcéteras.
Imposible resumir, aunque se deseara. Dejémoslo mejor en unos versos, ya compuestos por otros más hábiles que no son uno que es tan poco hábil. Ya ven, después de todo, cuanto más puede decirse con versos, con palabras de los demás (aunque haya quien no crea en los posts escritos por otros, ella sabrá quien es):

Tan vecinos y tan lejos, verte y no verte,
Tan jóvenes y tan viejos, muera la muerte,
(Tan jóvenes y tan viejos, muera la muerte).

Tu colección de ciudades otros la cobran,
Yo canto mis soledades porque me sobran,
(Yo canto mis soledades porque me sobran).

Inspiración y mujeres, rubia morena,
Me clavan los alfileres, en la verbena,
(Me clavan los alfileres).

(...)

Viajes en vuelo charter, sin despedida,
Mis paisanos cortan trajes a mi medida,
(Mis paisanos cortan trajes a mi medida).

Almohada enamorada, del desalmado,
Casi todo es casi nada, casi pecado,
(Casi todo es casi nada).

Ahi Se Ven

T: Mamá, ya me voy, es que hay un examen y tengo unas cosas que hacer...
M (interrumpe, gritando, con voz aguardientosa): Trae Tequila!!!
T: Ya casi se va mi avión, voy al DF, está chido, no?
M: ...Y cigarros!!!
T: Y es que creo que es importante, porque puede haber una beca muy buena, y...
M (arroja botella vacía de tequila hacia interlocutor, grita aun más): Bueno, ¿que, cabrón, me vas a contar la historia de tu vida o me vas a traer mi tequila? (murmura) hijodeputa, tanto trabajo de parto para esto, debi venderlo por órganos cuando aun pagaban bien en los 80´s...
T: Vuelvo en una semana (cierra la puerta, piensa "alguien me extrañará")



(Me voy al DF, si alguien quiere pulseritas pandrosas, hitters baratos, hierba barata, porno de animales, porno de chavitas, porno de hoteles o camisetas con dichos soeces, aproveche y avise, porque ni madres que le traigo a mi jefa su pinche tequila)

(Ah, ahi les encargo el changarro; dejen sus pensamientos, reflexiones, revelaciones, poemas, disertaciones, dudas, sugerencias, verguenzas, chascarrillos, fotos encueradas, hierofanias, epifanias, elefantes y girafas comentados en este post; juro que no tardo, creo. Neta, creo que si vuelvo en una semana, o hasta que aguante la lana, que no es mucha. Besos.)

Lo Que Usted Siempre Quizo Saber De Mente Y No Se Atrevió A Preguntar

INTRODUCCIÓN ENÓRMEMENTE SUPERFLUA E IRREVERENTE EN GRADO SUMO.

Contesté usted, le ruego, con la verdad, apreciado caballero de velludas patillas o refinada dama de restiradas carnes y velludos poodles, si es tan amable. ¿Nunca se ha entregado a las más profundas reflexiones inspirado por la contemplación de las cosas, grandes o pequeñas, estáticas o móviles, armónicas o caóticas, esféricas o circunvoliformes? ¿Y acaso estas reflexiones nunca le han conducido, como llevado por seráficos arcángeles encima de nívea nube, hacia una meta que usted nunca vislumbró, ni hubiera podido, desde el punto de partida? A la meta, quizá, más atroz, más interesante y más escondida de todas; a la más inaccesible, quizá, a nosotros, siendo al mismo tiempo –oh, férrea paradoja- lo más cercano e íntimo que poseemos. Le reto, humosa ama o nítrico caballero, a levantarse y decirme que usted nunca ha intentado contemplar los adentros de la mente humana, que nunca ha dedicado todo su esfuerzo a tratar de armar aunque sea una mentira verosímil que le permita la ilusión de comprender los motivos, la etiología, la emoción o cualquiera otro componente de ese menjurje que los psicoalquimistaspseudocientíficos tuvieron a bien legarnos bajo el nombre de “mente”.
Si es así, y usted lo admite, permítame descender de mi etérea morada en donde diariamente convivo y me echo unas chelitas con la Idea del Ser mientras me codeo con las Formas Puras. Déjeme ponerme a su altura, porque así soy de buena onda, y revelarle algunas brillantes intuiciones de la realidad psicológica que usted, lector bien intencionado pero de mente dispersa, quizá no tenga la delicia de conocer al no haber trascendido aun toda limitante del pensamiento impuesta por las cadenas que a aquí abajito nos atan. Pásele a lo barrido y permítame revelarle, pues, entre otras delicias prohibidas, los sabrosos e ineluctables misterios de la mente, en esta primera excursión –de muchas, esperemos- a lo más adentro de uno mismo que se puede llegar sin usar guantes de latex.

Yo, descendiendo de mi morada pa platicar con ustedes.

Interpretación libre.

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LA GESTACIÓN DE UN GENIO MALIGNO

En algún momento se habrá preguntado usted, entre otras cosas, que pasa con los genios malignos. Si no lo ha hecho, yo diría que es momento de hacer como esta bella señorita y empezar. Este siglo malvenidero parece depararnos severa escasez de tan ilustres personajes que han permitido la evolución del género humano. Todos recordamos y llevamos en algún lugar oscurito muy cercano al centro de nuestro corazón al supervillano de nuestra preferencia, quien puso en jaque y así posibilitó la existencia de nuestros más elevados héroes y modelos a seguir (no voy a perder tiempo en texto tan precioso ennumerando una vulgar lista. Si usted no conoce y puede evocar en este momento un archinémesis que valga la pena, no debería estar leyendo cualquier cosa que no sea su TVNotas).
Por no hacer más largo lo que corto debiera ser (porque si no ni lo leen, público ingrato y mal acostumbrado a fotitos y dibujitos), enfoquémonos en esas antítesis del bien que, vale decir, vienen en muchos tipos. Da lo mismo si quieren el mundo por su sola posesión o por la irracional e infundada destrucción (que como bien Greene sugiere, es siempre una creación), que vivan debajo de un volcán o en la más inaccesible región del polvoso ártico, o el barbado amazonas; pueden estar –da igual- horriblemente desfigurados o ser la encarnación del mal y la belleza en uno. Lo cierto es que sus motivaciones son siempre lo contrario de lo que se tiene por bueno y valioso, especialmente por el insípido héroe a quien generalmente están destinados a contrariar.
Claro, es fácil para las criaturillas de mente obtusa condenarlos, viendo solo una parte insignificante del gran esquema de las cosas, probablemente a la manera que una hormiga encuentra gran hermosura en la textura de un moco al verlo con sus ojillos limitados. Ni cuenta, quizá, se dan de que, las revoluciones a través de las cuales algunos dicen que se mueve la historia acabarán instaurando como valores los “defectos” que ahora encarnan los vilipendiados antihéroes. Cuando la ciega y adusta dialéctica que quieren algunos ver detrás de las muchísimas interpretaciones posibles de la pura vida avanza con su paso que todo lo integra y nada olvida, menuda sorpresa se llevarán al ver que al menos buena parte de los valores negados y atribuidos al antihéroe serán integrados al esquema de hombre deseado por el nuevo período histórico. Menudas risas resonarán, y esta vez sin fuente visible, sin tener la facilidad de atribuírselas a los labios del malo de la película, del que merece la muerte. Que rápido olvidaremos también eso, que rápido olvidaremos lo condenado cuando la nueva estructura construida sobre las ruinas pase a aprobarlo. Pero la risa no olvida, la risa seguirá ahí, y quizá, y ahí esta la esperanza, cada vez tendremos que hacer más ruido para ignorarla; un ruido que subirá en crescendo al punto de ser insoportable, de ya no ser rentable, un ruido que vendrá con una amenaza: o nos callamos, viéndonos forzados a reconocer la risa, o nos quedamos sordos.

Richard Simmons, o la reencarnación de Lucifer

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A MANERA DE APÉNDICE: ADDENDUM IDIOTUM O PANEGÍRICO DEL NÉMESIS

No crea que soy ajeno a los desvaríos de la malignidad. Si este post pudo ser escrito fue porque algo hay en mí de Némesis. Como breve apologética permítaseme afirmar que sin antagonismo de calidad, nuestros tiempos se verán condenados al agonismo (o peor, a la agonía) mediocre. Irónicamente, es la basura de la sociedad, el supervillano, lo que se cree que el mundo estaría mejor de su erradicación, estos antihéroes, el acicate que propicia la energía y el campo para el despliegue de todas las supervirtudes que supercaracterizan al superhéroe que a la supermayoría le superencanta superadmirar. Bien preguntó la señorita arriba linkeada, que sería del héroe sin el Némesis. Mal me atrevo a responder: probablemente nada.
Así, si no queremos tiempos más tristemente mediocres de los que parecen avecinarse, quizá sería buena idea polarizarnos, tomar alguna posición, pero hacerlo bien y sabroso. En la medida de hacer tal cosa, a mí se me hizo perfectamente claro como puede gestarse la noble innobilidad del villano. Permítame rematar este robo de su tiempo, amable lector, con dicha historia. Encontrábame yo en la vigésima hora consecutiva de dedicación a la lógica matemática del diseño de experimentos para estructuras causales múltiples (clara hipérbole, al menos en lo de las horas) en la lúgubre penumbra de mi castillo (obscena, ahora, hipérbole), tratando de comprender lo necesario para llegar a la deseada cumbre, poder implementar lo impensable, trastocar y terminar de una vez por todas la multitud de especulativas discusiones a través de la creación de lo que se dice imposible, aunque se tengan que usar todas las escasas fuerzas que estos viejos pero bellos huesos poseen. Mientras, afuera florecía un bello dia: el sol era perfecto, los jóvenes donceles perseguían juguetonamente a las ninfas retozantes, y las mariposas (y las ninfas retozantes) se apareaban por doquier. Entonces, sentí acudir cual feroz avalancha a mi mente una dulce y motivadora envidia, un sabroso dolor que me distraía de mis nobles tareas y se traducía más o menos en un: “pero ahí van a ver, putos, nomas que yo pueda construir robots asesinos y ahí vamos a ver quien se divierte”. Y fue cuando se creó el entendimiento del genio maligno y nació este muy, pero muy largo post. Gracias, Perdón.

Primer prototipo de proyecto "orasiputos,quienseestádivirtiendo? 0.5"

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Por eso admiro tanto a este noble y bello gato, que puede adquirir los más elevados conocimientos sin el deseo de producir robots que terminen con la humanidad. Oh, Chococat, si tan solo aprendiéramos de ti...