8 y 7

8

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Well, show me the way

To the next whiskey bar

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

Show me the way

To the next whiskey bar

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

For if we don't find

The next whiskey bar

I tell you we must die

I tell you we must die

I tell you, I tell youI tell you we must die

Oh, moon of Alabama

We now must say goodbye

We've lost our good old mama

And must have whiskey, oh, you know why

Oh, moon of Alabama

We now must say good-bye

We've lost our good old mama

And must have whiskey, oh, you know why

Well, show me the way

To the next little girl

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

Show me the way

To the next little girl

Oh, don't ask why

Oh, don't ask why

For if we don't find

The next little girl

I tell you we must die

I tell you we must die

I tell you, I tell you

I tell you we must die

Oh, moon of Alabama

We now must say goodbye

We've lost our good old mama

And must have whiskey, oh, you know why

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-Alabama Song

The Doors

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A la puerta de un antro -cualquiera-, o en el carro, quizá, preparándonos. Eso no importa. Lo que importa es que estén todos. Diego, Mancera (luego, la chacha), David, Pablo, Hoyos, Jerónimo. Son las primeras veces, es la prepa aun. Los nombres de los lugares se borran pero la emoción, el sentimiento permanece. No importa. Lo que importa es que la noche es infinita y llena de las posibilidades; las mujeres deliciosas y disponibles, al alcance (los nombres se borran, igual, llámense "deseo" y "quizás"; nosotros estamos aprendiendo a fumar y a beber en serio, y somos invencibles. Si una pelea empezara, no importa, de cualquier manera es reconfortante tener a jeros y a rich de nuestra parte. La vida aun no está escrita. Nosotros somos los autores y podemos hacer lo que sea, lo que sea. Esa noche fue en "La Paja". Edson tocó la batería. Edson ahora está muerto. Nosotros no.

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7

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Light

And day

Is more than you’ll say

Cause all

My Feelings

Are more

Than I can let by

Or not

More than you’ve got

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

You don’t see me fly into the red one more you’re done

Just follow the seasons and find the time

Reach for the bright side

You don’t see me fly into the red one more you’re nuts

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

You don’t see me fly into the red – one more you’re done

Just follow the seasons and find the time

Reach for the bright side

You don’t see me fly into the red – one more you’re nuts

Just follow the day

Follow the day and reach for the SUN!

Just follow the day Follow the day and reach for the SUN!

Just follow the day Follow the day and reach for the SUN!

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Light And Day

The Polyphonic Spree

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Es de mañana. Todo se tiñe de irreal, indescriptible claridad. Cuando viene de tan lejos (curioso como se puede hablar de lugar o tiempo con las mismas palabras) normalmente lo único que permanece es el recuerdo de la luz. Todo se ve enorme cuando se tienen 4 años, enorme y confuso. A lo mejor por eso el tiempo pasa tan lento, los días duran tanto cuando uno es nuevo en esto del mundo. Hay que aprender todo, todo es nuevo, y cuando uno aprende siente que el tiempo pasa más lento. Mi abuela prepara el café y mi abuelo espera sentado. Eso permanece: El aroma del café, las voces de mis abuelos hablando libanés y las imágenes de una calle, no de cualquier lugar, de Mérida (un Mérida que ahora se agota, pero entonces no), bañadas por una claridad de las 7am que no asume conciencia de estar imprimiéndose en la mente de un niño, impresionado por la luz que baña calles, bicicletas, perros, periódicos, tan fuertemente que 23 años después se transformaría en letras para que yo escriba y ustedes lean. El café, los abuelos (el piso frío de su casa, el sentimiento de felicidad en los pies), la luz y el inicio de otro día (¡otro dia, nuevecito!) lleno de sorpresas, de ocio, de contemplación y tranquilidad, en un mundo entonces insoportablemente -ahora nostálgicamente- simple y bello, en lo irrecuperable del pasado.

9

-Todo esto son niñerías- dijo Lil.

-Todo lo que no sea un color, un perfume o una música- dijo wolf, contando con los dedos - es una niñería.

-¿Y una mujer? -Protesto Lil-. ¿La propia mujer?

-Una mujer no, lógicamente -dijo Wolf-, porque como mínimo es las 3 cosas a la vez.

La Hierba Roja.

Boris Vian

Es hace mucho tiempo. La miro subir a mi carro después de varias horas de conversación sentados fuera de un Oxxo, fumando, viendo pasar policías y de vez en cuando gente rara y desvelada. La luz fría, blanca de las lámparas del Oxxo luchando contra la noche negra de las 3am le da un tono de irrealidad a nuestras pieles. La de Ella es como verde. La miro subir a mi carro después de esas conversaciones inagotables en donde uno se da cuenta de que ha encontrado a una persona con la que podría hablar toda la vida sin detenerse, sin aburrirse, y por eso todo está muy bien, y no hay futuro porque todavía falta el viaje en auto y luego la despedida para volverse a encontrar y que todo sea infinito, y se ve tan grácil, tan fuera de este mundo subiéndose al carro envuelta en luz pálida y en su olor, ese olor como a noche y deseos de futuro, y me dan ganas de llorar cuando enciendo el motor, y enciende, y la vida sigue hacia adelante por mucho que uno quisiera que todo se congelara en una noche llena de Ella y luces frías.

La música me la reservo.

Probando

Probando, Probando

Mortalidades

Muy confundido (justificadamente, creo, después de casi 60 horas con temperatura arriba de 37.5), pero con ganas de postear, y mejor, sin ganas de quedarme callado, porque a veces hay cosas que encabronan, y que no valen la pena decir a la persona que engendra la furia, porque no lo escucharía, o no le importaría, o yo no sé que.
Lo cierto es que yo recordaría a los griegos. Ellos tenían muy buenos escultores, filósofos, oradores y artistas de toda índole (y, aparentemente, toda preferencia sexual). Ellos tenían también la idea de Hybris, esa de que si te sentías demasiado pagado de ti mismo, tan orgulloso que te pusieras a la par de los dioses en talento, los dioses no tardarían en castigarte. ¿Te acuerdas de eso, tú? Varias veces nos reimos juntos de lo cierto de esa idea. Los griegos casi nunca se reían de ella, en cambio. Tan en serio se la tomaban que, algunos de ellos (los más sensatos) llevaban a un esclavo junto a ellos en sus viajes, mientras exhibían sus talentos por todo el mundo conocido, con la única misión de que éste esclavo no parara de decirles en cada oportunidad "recuerda que eres mortal". Es necesario, créelo. Es fácil perderse. Entrarás y leerás y te callarás, como siempre, pero espero que te reconozcas, y te acuerdes, y te consigas un esclavo que te recuerde lo mortal que eres, o que no es lo mismo ser llamado un "artista" que ser uno. Si no, sabes con toda confianza que uno de mis grandes placeres en la vida es recordarle a la gente su mortalidad, y sobre todo tú cuentas conmigo. Acuérdate, vamos, de como castigan los dioses el Hybris; nunca fueron misericordiosos, y bien mirado, puede ya estar pasando. Lo cierto es que poco importa, que la vida continúa -y continuará- sin mucha diferencia, sin importar lo que tú, yo, o casi cualquier persona haga. Acuérdate que la idea de un universo frío, eficiente e indiferente sin ninguna preocupación o distinción hacia sus creaturas puede ser tan reconfortante como el mito del heroe personal e inmortal. Recuerda que ser inmortal a veces aparta la mente del camino. Recuerda que eres mortal.
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Yo hace 3 días que estoy enfermo de no-se-sabe-que, pero ahí me ven pensando que es una enfermedad acá bien misteriosa porque los síntomas son bien incognitos, como fiebre loca y variable, alucinaciones nocturnas (tuve una bien chida con una críatura hecha de ropas que me juzga y me dio mucho miedo y la postearé cuando no sea de noche), dolor intermitente de partes varias del cuerpo, sentimiento marcado de irrealidad y despersonalización (bien inspirador para escribir, no necesariamente cosas con sentido, pero si inspirador), y ninguna molestia de estómago ni nariz ni nada. Yo, con todo rigor científico concluí que debía de ser una de esas enfermedades degenerativas raras y/o hereditarias, como Mal de Lou Gherigh, Síndrome de Tay Sachs o Miastenia Gravis. Al despertar el tercer día decidí que ya no podía postergarlo más, me armé de valor y fui directo al médico (en la tardecita, después de armarme un poco más de valor) para que me confrontara con la mala noticia, no sin antes redactar un breve testamento improvisado por si las moscas, pensar en mi epitafio (dado que ya designé a alguien para escribir mis memorias, ella sabrá quien és) y racionalizar que al menos mi sufrimiento servirá a la ciencia médica para un mejor conocimiento de los males humanos, y quizá inspirará una o dos películas de hallmark dado la dignidad con la que me enfrenté a la adversidad. Y luego que llego al doctor, y el insensato tiene la desfachatez de decirme que tengo una gripe que no se ha desarrollado y que nomás tengo que tomar algo contra el malestar. Mira que mal gusto para acabar con los delirios hipocondríacos de grandeza de sus pacientes.

Signos de la Decadencia Occidental. I. Signos Linguísticos.

Las señales de la decadencia de la cultura occidental están ahí para cualquiera que quiera verlas. ¿Que pedo con el punto y coma? ( ; ) desde que inventamos/necesitamos un signo para evitarnos el esfuerzo de tener que decidir entre un punto y una coma ya era bastante claro que nuestra cultura estaba condenada al fracaso. Pasar de tales mediocridades al reggaeton y "bailando por la boda de mis sueños" fue claramente cuestión de (poco) tiempo.
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(Nota: mi post bueno, bello y serio murió a la mitad. Les dejo con escritos cortitos mientras puedo escribir algo bueno. Escribir, para mí, es comprometerse y escribir con voz auténtica, de dentro, y a veces duele y no hay energía, pero se intenta, y ya pronto, ya pronto viene...)